tag:blogger.com,1999:blog-26727762795167830992024-03-05T09:24:24.546+01:00bosquececiliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-37931926702202647082015-07-04T01:07:00.000+02:002015-07-04T01:07:25.029+02:00Obelisco<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Con pocas expectativas esperaba Verónica a Lin Gam. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Se había convencido de que este viaje también había
sido en vano, nada de lo visto hasta ese momento anunciaba que algo
sería diferente esta vez .</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Afuera, a lo lejos, se veían las montañas blancas. <i>“Si
mira noroeste, Samargatha, la frente del cielo”</i> le había
informado en lamentable inglés el Sherpa apenas llegaron a
Thyangboche dos días atrás, allí deberían esperar a que Lin Gam
bajara desde su refugio en las altas cumbres para recibirla.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Supuso que esa ventana daba efectivamente al noroeste y
que esa daga luminosa que se clavaba en el cielo era Samagata,
Sarna-de-gata o como fuera que le dijeran allí: La frente del cielo,
La madre del universo, El obelisco más grande del planeta...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Sería inquietante la coincidencia, si ese Lin Gam tenía
lo que prometía...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Aún faltaban veinte minutos para verlo...Un suspiro en
comparación a los cuatro años que le habían costado llegar a él.
Claro que no había sido el único. Sería, sin duda, el último. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-size: small;"><i>No más”</i> se repitió mientras se
reconfortaba con el recuerdo de los otros. Buenos recuerdos aunque
ninguno lo lograra. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Este sería un buen final aunque, estaba segura, tampoco
lo lograría. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Pero ninguno se había hecho desear tanto. Y esa
abominable cantidad de erotismo no podía ser mala...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-size: small;"><i>Lo hace solo dos veces por año”</i> le dijeron
cuando le hablaron de él por primera vez <i>“Su lista de espera es
muy, pero muy exclusiva. Es muy difícil de encontrar”</i> le
habían advertido y ella se había reído. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Ahora le divertía el recuerdo.<i>“No era difícil
llegar a él, sólo hay que venirse hasta el puto Himalaya para
encontrarlo”</i></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Y ella lo había hecho: Había pagado lo que había que
pagar. Había esperado lo que había que esperar. Había caminado
entre los picos más altos del mundo. Y había llegado a aquel
monasterio remoto en aquel valle impenetrable, el lugar sagrado
dónde moraba el prodigioso Lin Gam. <i>“El hijo de Chomolungma”</i>
le llamaban o <i>“La pequeña montaña”</i> y también <i>“La
sorpresa”</i></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Acaso habría pasado ya un minuto?¿Dos?¿Cinco? Se
preguntó mirando nuevamente aquellas montañas que, si escucharan
tal pregunta, se reirían de una preocupación tan mortal. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Ella era impaciente, pero también era inteligente y la
segunda cosa neutralizaba un poco (sólo un poco) la primera...Se
tranquilizó, veinte minutos (dieciocho ahora, con suerte diecisiete)
eran nada. Un suspiro.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Y cuatro años no habían sido un suspiro también?
Cuatro años esperando este momento. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Diez años también lo habían sido. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Y Cuarenta y dos años, su vida...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Y ahora todo parecía desmoronarse. Desde la primera vez
que había visto esas montañas, cierta sensación de incomodidad la
había atacado y había crecido durante el escabroso camino hacia
allí. Un hartazgo de todo. De todo aquello que dejaba atrás. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Ciertamente muy complicado, muy difícil de explicar. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Cansada de sí misma. De todo lo que había intentado
demostrarse en aquella cruzada grotesca comenzada diez años atrás.
¿De dónde había salido?¿Cómo se había originado? </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">No lo recordó de inmediato. Pensó unos instantes y un
detalle apareció en su mente: Algo alrededor de aquella fiesta de
Catalina... </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Sí, aquella pantagruélica fiesta con la que festejó
su divorcio. Dónde todas lucían tan felices y despreocupadas. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Después del
alcohol, de los boys y de las pastillas sólo habían quedado
máscaras huecas. Dos meses después, Catalina se enpastillaba hasta
la muerte. ¿Acaso no lo tenía todo? El dinero que le había sacado
al marido, el piso, la casa de la playa. Era todavía una mujer
hermosa. ¿Qué podía haberle faltado?¿Amor? ¿Hijos? Sólo
treinta y seis años y ya no estaba. Había desaparecido como...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Como un suspiro en el aire. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Otra vez el suspiro? La intranquilizó el tema
recurrente. La volatilidad. Lo efímero. Aquello era lo que asustaba.
En aquel entonces se prometió que nada de eso le sucedería.
Catalina siempre había sido débil; Ella, en cambio, era dura como
las rocas de estas montañas. Y tampoco le faltaba nada. Éxito,
dinero, lo que comunmente se llama <i>“una buena posición”</i> Y
los hombres...Podía (tanto antes como ahora) tener al hombre que
quisiera. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Y amor, hijos? Eso no era para ella...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Y entonces? ¿De dónde venía todo? Lúcida como era,
no tardó mucho en descubrirlo. Todo venía del miedo a la muerte...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">De repente se encontró deseando que Lin Gam todavía no
apareciera. Necesitaba finalizar el breve repaso de sus últimos diez
años. <i>“Que cosa más escurridiza es el tiempo”</i> pensó
mientras su memoria retrocedía <i>“Todos esos hombres, todas
esas...cosas...Por un suspiro...” </i></span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Cuál había sido el mejor? Alphonse sin lugar a dudas
fue el que más grande. Pero no el mejor. Demasiado brutal. Eso era
demasiado para un ser humano... ¿Franco? Muy desaliñado ¿Gabriel?
Muy afectado ¿David? Posiblemente gay ¿Stephen? Un verdadero cerdo
(sólo por eso lo recordaba)Y tantos otros con nombres olvidados... </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Nada del otro mundo, apenas unos tipos que la tenían
grande. Se avergonzó y agradeció que nadie pudiera saber lo que
pensaba <i>“He pasado diez años de mi vida en busca de una polla”</i>
</span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Intentó buscar culpables y odió a Catalina por
morirse. Pero se odiaba más a ella misma. No había nada dentro
suyo, estaba hueca. Algo comenzó a acomodarse en su mente. <i>“Diez
años de mi vida buscando una polla, para llenar el vacío que llevo
dentro”</i></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Tal vez esa era la clave. Todos estamos vacíos por
dentro, y cada uno llena su pequeño vacío con lo que quiere, o lo
que puede. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-size: small;"><i>Yo lleno mi huequito con penes gigantescos, otras
se atiborran de comida o de hijos...O de su propio ego...Y los que no
encuentran nada para meterse dentro se preocupan de lo de afuera y
almacenan capa tras capa de maquillaje</i><i>”</i></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">En ningún momento había dejado de observar las
montañas. Ahora entendía su poder. Cuando le dijeron que el miembro
más grande de la tierra, habitaba a la sombra del monte Everest,
descartó de inmediato la idea. Por ningún motivo haría semejante
viaje a aquel lugar inhóspito.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">El tiempo, y el vacío que crecía a <i>su propia
sombra,</i> finalmente la trajeron.
Y no había sido en vano después de todo. Sólo que ya no deseaba
aquella gigantesca cosa dentro suyo...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Así, ocupada como estaba con sus pensamientos, no había
notado la presencia del guía.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Los veinte minutos; Los cuatro, los diez, los cuarenta y
dos años habían pasado...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Lin Gam la esperaba.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">***</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Lo que sucedió a continuación es muy difícil de
describir.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">El Sherpa condujo a Verónica a través de un laberinto.
Estrechos pasillos y pequeños portales se sucedían uno detrás de
otro y a medida que avanzaban, a Verónica le parecía que los
portales se hacían cada vez más bajos. Pero no le importaba mucho
ya, sólo se dejaba guiar. No se acostaría con Lin Gam, ya no era la
misma. Pagaría lo que todavía debía y se marcharía: Una mujer
nueva, diferente. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Finalmente llegaron a una puerta de no más de un metro
de altura. El guía le indicó que debía entrar. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Sola. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Ningún hombre debía ver a Lin Gam...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Dentro de la habitación el calor se hizo insoportable,
por lo que tuvo que quitarse una buena porción de los abrigos que
cargaba. Era una sala amplia, con paredes cubiertas por pieles de un
color marrón oscuro. El suelo se hundía ligeramente al pisarlo. No
había una sola ventana pero, de alguna manera, una luz tenue
iluminaba todo. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">A pesar de lo exótico, de lo desconocido, se sintió a
gusto allí, era un excelente lugar para hacer el amor pensó, aunque
aquello no sucedería ya. Su libido estaba por los suelos. Pero la
ansiedad había desaparecido y en su lugar una nueva paz, una paz
largo tiempo olvidada, la inundaba.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Cuando sus ojos terminaron de habituarse a la nueva
estancia lo descubrió, sentado inmóvil en uno de los ángulos de la
habitación. <i>“Verónica” </i>dijo con dificultad. Su voz era
como ella se la imaginaba. Tenue como las luces de la habitación.
Suave como sus paredes. Dijo otras cosas después en su idioma que
ella no comprendió y comenzó a acercarse lentamente. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">En un principio pensó que se arrastraba hacia ella,
pues aún no se había levantado, pero al acercarse lo vió con
detalle y entonces sintió que se completaba el absurdo de toda esa
historia. Ahora entendía por qué le decían <i>“El hijo de
Chomolungma”</i> o <i>“La pequeña montaña”</i>. Sobre todo
entendía por qué le decían <i>“La sorpresa”,</i> ya que no
había otra forma de describirlo: Lin Gam medía entre setenta y
setenta y cinco centímetros.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
“ <span style="font-size: small;"><i>Un inmenso malentendido”</i> Gritó hacia su
interior vacío y el retumbar del eco la hizo estremecer. Lin Gam se
había acercado hasta detenerse frente a ella, aunque sería mejor
decir bajo ella. En todo ese lapso no había dejado de decir cosas
que ella no comprendía, pero no solo debido a su total
desconocimiento de aquel dialecto, sino a que su mente se deslizaba a
la velocidad de la luz buscando explicaciones para todo aquello:
Gregory no lo hubiera hecho a propósito. Sería toda una confusión.
Los orientales siempre tomaban todo en un sentido tan espiritual... </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Tenía que ser eso, este pequeñajo no podía tener lo
que ella había estado buscando, a menos que escondiera una
monstruosa verga enroscada completamente alrededor de su pequeño
cuerpecito. Y ni siquiera esa opción tenía sentido ya... </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Sin embargo, se repitió, no había sido todo en vano.
Gregory también tendría su última paga. Ya nunca más necesitaría
sus servicios de chulo. En todo caso le había conseguido algo mucho
mejor. Paz.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Lin Gam había callado ahora. Ella lo notó porque no
escuchar su voz la intranquilizaba. Vió que la estaba mirando,
quizás estudiándola o quizás esperando una respuesta.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-size: small;"><i>Verónica”</i> dijo <i>“Soy Verónica”</i>
repitió <i>“estuve cuatro años esperando esto y todo fue un
malentendido pero no me importa...Seguro que no entiendes nada de lo
que digo, hombrecito, pero gracias”</i></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Al escucharla Lin Gam sonrió. A ella le pareció que
estaba esperando que dijera justamente aquellas palabras. Unos
segundos después él continuó hablando.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Y esta vez ella sí que comenzó a entenderlo. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Sin dejar de hablar ni un segundo, su anfitrión
encendió unos sahumerios, luego sacó de algún lado un pequeña
cazo con té.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Hablaba de la montaña, de Samargatha, dirigiendo sus
brazos hacia dónde, en teoría, debería estar Samargatha, la frente
del cielo o Monte Everest como lo llamamos en Occidente. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Luego habló de sí mismo, Lin Gam. Contó de dónde
venía, su historia, sus sufrimientos, el descubrimiento del poder
que ejercía sobre las mujeres gracias a su poderosa virilidad. El la
respetaría, sabía que para una occidental era difícil entender eso
que él hacía, pero cada mujer que yacía a su lado se iba
completamente complacida.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Dijimos que era difícil describir estos sucesos. Creo
que es aún más difícil entenderlos. Sobre todo para un occidental,
sobre todo si nunca se ha estado en Himalaya.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">El lugar era acogedor. La compañía era grata. El té
era excelente. Ella nunca se había sentido así y por primera vez
sintió que no tenía que fingir. Que podía hablar con libertad.
Entonces le contó a Lin Gam acerca de sus miedos, de aquella
búsqueda tan estúpida de la se había arrepentido hasta hacía
pocos minutos. Le contó de Catalina. De los otros. De que había
pagado para llenar su vacio con sexo, con pedazos de carne y sangre.
Y de cómo no había logrado llenarlo sino hacerlo más grande. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Lin Gam la dejó hablar, contemplándola en silencio y
cuando ella terminó de sacar todas las palabras de su boca, la
condujo hacía dónde la había esperado, en uno de los ángulos de
la habitación. Allí había una gran cantidad de pieles amontonadas
formando un pequeño lecho. Ella lo dejo hacer. No se sentía
particularmente excitada, pero todo era tan agradable, tan
perfecto...</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Comprobó que el chino era un amante gentil y generoso.
Cada caricia estaba precedida de un pequeño ritual y, a su vez, cada
caricia era un ritual que precedía a un nuevo contacto,
caricia,susurro, roce de un labio, revés de un dedo o palma de una
mano. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Con estas artes fue desvistiéndola lentamente. Ella ya
no presentaba ninguna voluntad. Sin embargo en su mente todavía no
estaba preparada. Podía sentir a su cuerpo gritando. Su corazón
palpitaba, su estómago se contraía, la piel de sus muslos se
tensaba. El lo supo y tuvo que intensificar su trabajo sabiendo que
pronto estaría lista. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Verónica, antes de caer en éxtasis, lo vió quitándose
sus túnicas. Desnudo parecía todavía menos humano. Su figura era
larga y fibrosa, cuando inspiraba profundo parecía que todo su
cuerpo se inflamaba.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">No lo vería ya de cuerpo entero. Y ni sus ojos ni el
resto de sus sentidos podrían ayudarla. Lo que sentía, se iniciaba
tras su cuello, luego se expandía a todos los rincones de su cuerpo.
Su mente intentó una última vez tomar el control, explicarse
aquello, pero no había respuestas ya del otro lado. Estaba
completamente enajenada. Víctima y Verdugo. No habían conceptos,
palabras, ideas, visiones ya.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Una de las últimas cosas que acudió a su ya desierta
conciencia fue la certeza de que Lin Gam estaba o había estado
susurrándole cochinadas al oído. ¿Cómo podía saber que eso la
volvía loca? Luego creyó percibir que se despegaba de su oreja, que
bajaba por su vientre y se posicionaba frente a sus piernas abiertas.
Ahora susurraba pero de otra manera. Parecía estar recitando una
pequeña oración o bendición. Ahora ella sentía que no aguantaba
más, que lo necesitaba dentro. Lo último que pudo ver antes de que
todo explotara fue su calva de buda penetrándola. </span>
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Luego hubo sucesiones inexplicables. Una foca
chapoteando, un púrpura púrpura, tierra mojada en la boca, la
mordida del león en su cuello de gacela, su salto al vacío desde
una nube para herir a la tierra con su furia de rayo, un ojo, un
talón, una lengua, un acento en la ú.</span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Lo que sucedió a continuación es imposible de
describir.</span></div>
ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-5754423522707300472014-05-05T17:45:00.001+02:002014-05-05T17:45:13.561+02:00primer Agon<div style="margin-bottom: 0cm;">
Viernes. Once y cuarto del mediodía.
Llegando a Corrientes y Medrano. Subirse a un colectivo en Capital
durante una hora punta es lo más parecido a una dolorosa muerte
lenta. Hace quince minutos que avanzamos metro a metro. El timbre
suena para dejar bajar al enésimo pasajero que se decidió a caminar
lo que le falta para su destino. Un asiento libre y cruzamos miradas
con la mujer parada a mi derecha. Le hago saber con un gesto que no
quiero sentarme pero ni me mira y se apresura a ganar la silla vacía.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
En la vereda veo como la anciana con el
andador de cuatro patas nos alcanza nuevamente. Hace tres cuadras que
venimos al mismo ritmo y creo que lo sabe porque sonríe cada vez que
pasa frente a nuestro querido 151 atrapado entre dos impasibles 168 y
dos orgullosos 40. Moviéndonos en fila, paquidermicamente, hacia un
cementerio secreto. Lo dicho. Muerte lenta y dolorosa y seguro que la
viejita se ríe porque sabe que ella va a llegar primero.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- La cosa es cruzar Corrientes –
dice una chica gordita a mi espalda – de ahí se despeja -</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Once debe ser una locura – le
contesta un viejo con el Clarin bajo el brazo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Encima con el calor este... - se
suma una vieja que a falta de otro dato fehaciente y desalentador
sobre el tráfico se conforma con la reveladora información
meteorológica – y dicen que mañana va a estar peor</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Y eso que es Junio – dice el
viejo del Clarin.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Y eso que es Junio – responde la
vieja cerrando con autoridad su reporte del clima.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Junio y yo todavía sin trabajo. Esta
entrevista también fue un fiasco. Un restaurant en pleno Palermo .
Lindo lugar. Sueldo aceptable. Horario tolerable. Incluso podría
soportar la infernal vuelta a casa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El problema fue cuando la encargada
leyó mi curriculum. Siempre les cambia la cara después de leerlo. Y
ese sólo gesto me alcanza para saber que no me van a llamar aunque
lo digan. La frase mágica es “Nos faltan algunas entrevistas”.
Eso significa hasta siempre. Adiós. Chau Chau.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- ¿Sabés dónde para el 151 para
Congreso? - fueron las últimas palabras que le dije a aquella mujer
que jamás volveré a ver -</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Tres por Ravignani hasta Niceto
Vega. Gracias por venir – fue su respuesta y la vuelta a los
papeles. Pedidos. Curriculums. Menúes. Los encargados son personas
muy atareadas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El ruido del motor acelerando me trae
de vuelta. Me agarro fuerte del manillar del asiento y la que recién
se sentó me mira con cara de pocos amigos. Quizás he metido la mano
muy al medio, quizás he invadido su espacio personal. Resopla y mira
para afuera. Pasamos Corrientes como una exhalación y si tenemos que
creer a la gordita a mi espalda el resto del camino es pan comido.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero no. La felicidad de perro
sintiendo el viento en la cara se acaba a la cuadra, cuadra y media.
Al principio uno, que no tiene una visión completa de lo que hay
adelante, espera que sea un semáforo y que pronto volvamos a entrar
en ritmo. Pero indescifrables fracciones de tiempo pasan y cuando se
escucha el primer, tímido, bocinazo se sabe que estamos atascados de
nuevo. La tipa sentada resopla de nuevo y de reojo, ficha si he
movido la mano de SU asiento. La vieja meteoróloga balbucea cosas
esperando que alguien comience una nueva conversación. No es ella de
iniciar conversaciones de la nada. No sabría qué decir. Don Clarin
la saca de su miseria, mientras muevo la mano media pulgada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Once debe ser un despelote
también. Encima hoy habia manifestaciones...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- No hay derecho – se indigna la
meteoróloga – aquí cualquiera hace lo que quiere...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Un despelote... - se resigna el
viejo que tiene cara de saber mucho de resignaciones y mira hacia afuera con tristeza. Ahora estamos frente a una pared llena de
grafitis: “Almagro de mi vida” dice y al lado el escudito. “1911
– 2011” dice a la derecha “ 100 años de pasión”. En la
última está dibujado Gardel con una bufanda azul, negra y blanca.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Si el zorzal viera los colores que
le pintaron – dice en voz alta el viejo – se muere de nuevo.
Todo el mundo sabe que era de la Academia – sigue mientras mira
buscando alguien que corrobore esta verdad incuestionable. No me
queda otra que afirmar en voz alta aunque, si debo ser honesto, si
alguien me preguntaba de que equipo era hincha Gardel yo hubiera
dicho que de San Lorenzo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Yo soy de los diablos rojos –
sopa la vieja que se mete en todas sin saber que nadie ya dice los
diablos rojos y remata con un – este año vamos bastante bien –
lo que evidencia su total desconocimiento del fenómeno deportivo y
social conocido como <i>fulbo</i>. “Van bien encaminados a la b”
tengo ganas de decirle y veo que el viejo tambien, pero en cambio me
guiña el ojo y me muestra el llaverito de Racing. La sentada
resopla de nuevo y en eso el bondi arranca.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero esta vez algo cambia, lo puedo ver
en la expresión de desconcierto del viejo primero, en la voz de la
gordita que pregunta “¿No tiene que seguir derecho?” porque el
colectivero ha doblado para el oeste en vez de seguir recto hasta
Mitre. Y volamos porque estas calles estan semidesiertas, el asunto
es qué hace el colectivero ¿Se volvió loco o...?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- A veces hacen esto - dice la vieja
diabla roja - Rodean.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Pero Mitre también debe estar
colapsada – se impacienta la gordita que ha vuelto a la
conversación después de unas rabiosas sesiones de wasap.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- No hay derecho... - reza de nuevo
la señora mientras mira para mi lado a la mina sentada, imagino que
envidiándo su privilegiada posición. Tener un asiento en un micro
de Capital es viajar en primera clase, si señor.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La marcha del colectivo ha disminuido
un poco ahora aunque nos seguimos moviendo, estamos entrando en Mitre
(no me pregunten ya desde que calle) pero parece que el colectivero
acertó con su estrategia, nos movemos, lento pero nos movemos. Ahi
arriba todos miramos para adelante, algunos hasta contienen la
respiración, el asunto es pasar Medrano y Mitre, el otro cuello de
botella y ya sólo nos faltaría Once.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Finalmente cruzamos Medrano y vemos que
una ambulancia, un auto y una moto ocupan más de la mitad de la
calzada, en el piso hay un cuerpo tapado con una sábana. Eso
señores, es un cuello de botella. Al pasar veo a los 168 todavía
metidos en el atasco y tengo ganas de correr a abrazar al fercho.
Alguien comienza timidamente un aplauso (en honor al colectivero)y
varios lo siguen. El aplauso dura media cuadra, el tiempo que
tardamos en detenernos de nuevo. Ya estamos en el campo magnético de
Plaza Miserere y de aquí es inútil intentar escapar. Miro mi reloj</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Quince minutos no nos los saca nadie,
pibe – me dice el viejo, casi en confianza. Lo bueno es que nos
movemos, despacito, despacito. Vamos paralelos a las vías del
Sarmiento, siguiendo nuestro propio riel de cemento. Cruzamos Mario
Bravo, Billinghurst (donde casi pisamos a un par de
ciclistas)Anchorena y Jaures a un ritmo casi soporífero. Yo voy
viendo las vías pensando el choque del año pasado hasta que
comienzo a ver fotos, incontables fotos, fotos que ya he visto antes,
fotos con rostros a los que no puedo fijar en mi mente pero que en su
conjunto disparan una idea, el recuerdo de una tragedia aún más
terrible (Pero...¿Se pueden mesurar las tragedias? No. ¿Acaso no
acabamos de pasar por una?)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Vuelvo a aquella noche, diez, once,
doce años atrás y está intacta en mi memoria. Y uno hubiera
querido que algo cambie, pero nada cambió. El resoplido de la mujer
sentada me trae a este Once. Ahora resopla porque quiere que le dé
lugar para bajar. Alguien toca el timbre, unos cuantos bajan, la
gordita entre ellos sin dejar de teclear mensajes en su celular, la
vieja se apresura a sentarse en el lugar que dejó la resopladora que
allí abajo cruza entre los autos-babosas mientras se prende un faso.
La sigo con la vista, con la primera calada se fuma medio cigarrillo.
Un ciclista la esquiva y la veo lanzar una puteada con sentimiento.
Todo en ella es oscuro.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
De a poco entramos en Once. Todo allí
camina, hasta la plaza que se mueve como un cienpies o mejor dicho
como un milpies.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Alguien resopla y me doy cuenta que soy
yo. El viejo me mira sin decir nada, aunque su mirada dice “ya sé”
La vieja sentada me mira y asegura</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Cruzamos Pueyrredon y ya está –
con un tono que bien podría ser el de mi mamá. En Once sube una
diferente fauna. Caras largas y cansadas que se apresuran a
adueñarse de los pocos asientos que han quedado libres. Una
bolivianita se apresura a sentarse y le grita a su mamá, orgullosa
para venga a sentarse en el pequeño trofeo que ha conseguido para
ella. La boliviana se desploma en el asiento y se descalza ante la
escandalizada mirada de Doña Diablesa Roja. En eso cruzamos
Pueyrredon y la cosa se va limpiando. El colectivero pisa a fondo y
el ruido del motor sienta bien. Me faltan dos paradas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ahora una.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Yo me bajo en Congreso.</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-39216334916692144892012-11-28T17:15:00.000+01:002012-11-28T17:15:44.429+01:00prologo a "la búsqueda hacia todas partes"<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCaScvJ5cPK_GZ3vTl8d5pN3whVk7eHtiETXMncjmoCWN1oQgABB0wZ-P2C2pWPKov-Gv-Ake0CtgqYvzbPyKMOJbAWu9zIHX3IEfUwRz_cpVgF9ZqVnFOimfouAgNS38in9AKml57DsU/s1600/portadaLBHTP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCaScvJ5cPK_GZ3vTl8d5pN3whVk7eHtiETXMncjmoCWN1oQgABB0wZ-P2C2pWPKov-Gv-Ake0CtgqYvzbPyKMOJbAWu9zIHX3IEfUwRz_cpVgF9ZqVnFOimfouAgNS38in9AKml57DsU/s320/portadaLBHTP.jpg" width="252" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Antes que nada, pido perdón por el
retraso. “La búsqueda hacia todas partes” debía ser publicado a
mediados del año pasado pero debido a motivos económicos y
personales del autor (lease testarudez, irresponsabilidad y
gataflorismo) se retrasó hasta este punto en el tiempo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
En su defensa, sin embargo, debo
mencionar que los trágicos sucesos ocurridos en la Quebrada de San
Lorenzo a mediados del 2011 (sucesos ocurridos muy cerca de la choza
donde vive Cecilio) tuvieron mucho que ver en este retraso.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Mi contacto con Cecilio, que ya era
escaso antes de ese incidente, paso a ser nulo y si no fuera por la
mediación de Sandrita Tolaba (Poetisa, quesillera y descendiente por
línea materna de Atahualpa, último Inca del Tahuantinsuyo) esta
obra todavia no habría sido publicada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Con respecto al paradero del autor mi
ignorancia es absoluta. Sandrita no ha sabido (o querido) decirme
nada al respecto. Escuche rumores de que sigue escondiéndose en lo
más profundo de las yungas, otros que está en un barrio de la
periferia de Salta. Incluso hay versiones que afirman que escapó
hacia el viejo continente.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Conjeturo que no aparecerá por un buen
tiempo; Una de las razones que me hacen creer esto es que cuando
comencé a analizar el material que me habia mandado a través de la
quesillera, grande fue mi sorpresa (Cecilio siempre me sorprende y
casi siempre para mal) al ver que no solo me había enviado los
relatos de “La búsqueda...” sino el material completo para un
tercer libro de cuentos que tentativamente y si no cambia de parecer
(algo poco probable) se llamará “Infernales” y que debería ser
publicado a mediados del 2013.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Una última mención ( y perdonen el
Spam) para la pagina web de Cecilio, que intento actualizar (sin
éxito) cada quince días y que puede ser encontrada en
<a href="http://bosqueho.blogspot.co.uk/">http://bosqueho.blogspot.co</a>m
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
No los aburro más. Nos vemos en
Infernales.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El Editor</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-28740271075965953482012-02-24T18:39:00.000+01:002012-02-24T18:39:19.691+01:00oniria_final<div style="margin-bottom: 0cm;">No debería extrañarme. Elefantes dominan el mundo ahora. Pero son elefantes tristes a los que no le queda fuego para encender su crueldad. Sé que en realidad desearían acorralarme contra el burladero y pisotearme sin piedad. Sé que me odian aún sin poder verme, sé que me conocen aún sin conocerme y que represento lo que debería ser extirpado de su universo paquidérmico. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sé que desearían destrozarme pero no lo harán. El buzón gira hacia mí ahora su acilindrado exoesqueleto y me comunica (pero no vía postal) con un suspiro que estamos salvados. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y no sé cómo pero sonríe. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Un burbullicio marca el final de la función, son los mastodontes que se marchan discutiendo, entrechocando colmillos torpemente a la salida.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y allí está él. Agazapado bajo las tribunas de madera, esperando su turno.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Seductor, sospechoso, perverso, aterrador y verde. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Vigila, acecha, espanta, ataca y muerde.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sale de bajo las gradas y se dispone a limpiar la mierda del día. Agarra su escoba y se para sobre dos cortas patas traseras, su enorme cola le ayuda a mantener el equilibrio. Se calza la chaqueta que reza “Limpiezo Circa” y un gorrito azul francia a juego.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Con buzón lo observamos barrer en silencio. Es mejor si no nos oye, es mejor si ni siquiera sabe que estamos allí. De repente comienza a silbar “La vie en rose” y el pilar de luz blanca, cada vez es más tenue, cambia su tono para ponerse a juego. Yo pienso que la luna debe haberse vuelto roja o al menos rosa pero no me animo a pararme debajo para comprobarlo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Durante unos instantes de imprecisa duración todo se mantiene estático: sólo el sonido de la escoba y del silbido del cocodrilo; Hasta que una nueva sensación auditiva nos alcanza: Parece el llanto de un bebe o el quejido de un cordero, son sollozos, gorgoteos, resoplidos, flinflanes. El cocodrilo lo ha escuchado pero continúa con su tarea. El leve llanto nos acompaña ahora, junto al sonido de la escoba y al silbido que, me parece, posee ahora una nueva intensidad.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sólo una vez que la pista ha quedado limpia, el limpiador se dirige hacia el lugar desde donde proviene el quejido, una vez allí se quita el traje, lo dobla y se pone en cuatro patas para buscar bajo las gradas. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Nos acercamos en silencio, temblando y vemos que es un elefante bebé, que ha caído y ha sido abandonado a su suerte. Cocodrilo se acerca con una enorme sonrisa y con sus garras le acaricia la frente mientras intenta calmarlo con susurros. El elefantito parece tranquilizarse un poco, no podemos ver su rostro desde dónde estamos y acercarse más seria un suicidio.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ahora escuchamos que Cocodrilo está diciéndole algo al oído, su voz es, como imaginábamos, grave y melosa. Elefantito se ha calmado ahora y sin ninguna resistencia deja que Cocodrilo acomode sus fauces alrededor de su cuello. Un calor sube por mi inexistente espalda. El crujido es fuerte y seco. Todo el circo está en penumbras ahora, el pilar de luz ha desaparecido. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Buzón también se ha ido. Entiendo que debo irme yo también pero no sé cómo. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Deshago mis pasos, cuidadosamente para no hacer ruido. Giro y veo una puerta aunque no sé adonde lleva. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"> </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mientras escapo pienso en los elefantes y en los cocodrilos y no comprendo. Memoria de elefante, lágrimas de cocodrilo. Es tristeza, es nostalgia. Y la luna y un buzón rojo que salta. Señales. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mientras corro (no sé hacia dónde sólo corro, ya sin preocuparme por no hacer ruido, hacia el bosque oscuro que me prestara cobijo) la luz se hace.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y lo sé</div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿Lo sabrán ellos?</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-31668140867858842612012-01-17T14:10:00.001+01:002012-01-17T14:11:31.525+01:00"no aguanto más, anda preparando todo para sacar el segundo"Casi un año después de la última vez que lo ví, la Sandrita me entregó un papelito con esta frase. Creo que sé a que se refiere Cecilio. Bueno, es bastante evidente.<br />
Habíamos hablado acerca del segundo un par de veces pero muy por arriba, Él decía tener el material casi reunido "para dos o tres más"<br />
Recuerdo que tiramos nombres al azar sin dejar nada en claro. Obviamente, mi colaboración era muy tangencial:<br />
Escucharlo divagar y meter un bocadito de vez (muy de vez) en cuando.<br />
Había hablado de "La ruta hacia ninguna parte" o "Perdido por perdido" (Cosa bastante premonitoria viendolo a la distancia) "Invernal"<br />
Estaba bastante convencido de que esta vez iba a ser un título en castellano y que estaría bueno que fuera una sola palabra y no una frase. No llegamos (no llegó) a nada concreto, al final se enojó, no se bien con qué o con quién y gritó. Yo me anime a decir que esta búsqueda no llegaba a ninguna parte y el me gritó (a mí esta vez,casi puedo asegurarlo) que era exactamente al revés, que esta era una búsqueda hacia todas partes.ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-75996032073578696022011-12-08T01:50:00.004+01:002012-03-03T19:17:15.670+01:00oniria<div style="margin-bottom: 0cm;">Inexplicablemente, un ruzon bojo; Es decir una suerte de buzón rojo con tentáculos tubulares; Con decenas de tentáculos tubulares plastificados y acordeónicos, saliendo en todas direcciones. Y una boina en su cabeza, una boina crema que a veces se asemeja a un ajo y otras a un champiñon según la perspectiva.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">El buzon salta, salta, salta por la pista, apenas iluminada con luces tenues del color Vermelho Difuso (consultar guia Pantone) , de lo que parece ser la gran pista de un circo infinito (este circo no tiene, como cualquier persona de bien podria pensar, una carpa que lo contenga) aunque el techo es visible, alto, estricto y cuadriculado. El buzón se esta riendo sin boca pero nadie lo escucha. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">El sonido brilla, nos brinda su ausencia.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por el espacio muerto que se tensa entre el suelo de tierra y el techo expansivo se deslizan rayos de luz en forma ondular, los rayos son finitos, cortitos, graciosos. Son como la estela de cometas juguetones e impacientes que no pueden esperar eternidades, que saben como es el tiempo aquí en la tierra, tan corto y tan tirano y nos regalan sus luces sin egoismo y sin vanidad. Se mueven en círculos concéntricos como bandadas de aves enloquecidas. Nuestra gratidud tambien para ellos.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ahora, los cometas nos han llevado a observar el centro sobre el cuál giran. Es una cascada de fulgor pálido (se la observa tan bien pues resalta su palidez satelital contra el rojizo glumor fueguino marcial del ambiente) Nos lleva unos cuentos segundos comprender que aquella luz procede directamente de la luna, aunque un segundo después rectificamos y comprendemos que viene del sol, vía la luna. La cascada no tiene nada de cascada en realidad, es una luz estática, pacífica, es un pilar de luz aunque un pilar con dirección claramente cenital, es un pilar construido desde arriba hacia abajo, es decir desde la luna hacia nosotros </div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿Importa esto? </div><div style="margin-bottom: 0cm;">No lo sabemos, pero nos pareció interesante mencionarlo. El plácido interior de nuestro pilar lunar esta ocupado en su totalidad por particulas flotantes de polvo y de tierra en suspenso que danza, danza, danza bañado en luz. Que sube y baja, gira, se arremolina, tiembla, choca o gambetea o se queda inmóvil media milésima para subir y bajar otra vez. Por instantes parece un ballet coral perfectamente sincronizado, y por momentos, un caos aleccionador, un bullicio condensado y colosal. Hemos aprendido de ellos en estos instantes mínimos, hemos aprendido a bailar al son de la luna. El buzón salta con más ahínco ahora, no quiere que lo dejemos a un lado. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mientras tanto el techo, cuadriculado.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Todo parece sincronizado perfectamente y con una dinámica envidiable, ya le gustaria a la naturaleza tener esa perfección en sus movimientos, en la manera que las olas se suceden una tras otra, en la crispación de las hojas con ciertos alisios trasatlanticos, en las erupciones precordilleranas. Pero no nos engañemos, la perfección no dura. El buzón está engañándonos y solo por eso deja de caernos tan bien. Hay un corte ahora, todo se funde a negro y nuestra visión, nuestra perspectiva cambia. Salimos del circo, nos teletransportamos y en medio microsegundo estamos a mil pies de altura, a veinte kilómetros del nivel mar, acostados boca abajo, mirando ese circo pequeñito que espera lo que, ahora observamos, desciende hacia allí.<br />
Suave baja flotando, como hundiéndose en un mar nocturno, esta visión irreal. No me pregunten por qué, lo que desciende es una de esas criaturas submarinas ¿Una esponja? ¿Un coral? No sé cómo llamarla aunque poco importa, es un conjunto de esponjas, pegadas a una roca subacúatica chata y de bordes ariscos. Baja suave, lo repito, como si verdaderamente estuviéramos bajo el manto oceánico, en ese otro universo.Todo se mueve en cámara lenta y si tuviera un cuerpo, una mano, la agitaria frente a mis ojos para ver cual es el elemento que nos envuelve. Respirar se respira bien. Ahora una inhalación me lo sugiere; Ahora una exhalación me lo confirma.Pero las esponjas van tan lento... Otra exhalación y estoy abajo de nuevo, no me quiero perder el circo que parece más triste ahora que he vuelto. La expectación ha decaido. No veo al buzón por ningún lado y se escuchan murmullos y barritos entre el público. Los murmullos que crecen con el desencanto. Hay un clima de final de fiesta ahora y temo que la audiencia comience a desbandarse. Me duele esta posibilidad, no quiero que esto termine, no quiero que las luces se enciendan y la magia termine. Si solo tuviera un cuerpo... Podría intentar hacer algún malabarismo, algún barato truco de magia, payasear un poco. Pero mi materialidad se escasa. El público, sin embargo, sigue inmóvil en la penumbra. Comienzo a notar sus gestos adustos, su piel rugosa que se ve casi de color ceniza en la sombra, sus trompas expectantes, sus ojos negros que parecen tristes o crueles, sus colmillos curvados. Ya me habia parecido escucharlos antes, ahora sé que ellos son los que han estado observándonos toda la noche. Son elefantes los que nos observan, elefantes con monóculos, elefantes con levita, elefantes con birrete, elefantes con pipas y elefantes con chisteras, elefantes paternales que llevan al pequeño a divertirse, elefantes solitarios que tienen miedo a payasos humanos, elefantes africanos y elefantes asiáticos, elefantes de carga y elefantes de paseo, elefantes de caza, elefantes de batalla, semidioses elefantes, elefantes grises, azules y blancos y no del color que estás pensando, elefantes cazadores de elefantes. Y juzgan mientras observan. Y sus miradas inquietan: Un elefante recuerda.<br />
No deberia extrañarme. Elefantes dominan el mundo ahora.<br />
<br />
<br />
<span style="color: #a64d79;">continua...</span></div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-38936201174419257452011-09-03T13:13:00.000+02:002011-09-03T13:13:15.282+02:00la suerte esta hechada
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y están los que creen que son amos del
universo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que los hombres deberían venerar su
paso.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que su presencia opaca la misma luz del
sol.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La historia está llena de ellos: De
los elegidos, de los poderosos, de los destinados a triunfar.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El del triunfador no es sino un rol, el
papel de la comedia que les toca representar. Un molde que vienen a
llenar porque les ha sido otorgado.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cesare Luglio podía reclamar con todo
derecho su pertenencia al grupo de los elegidos; Soberbio y decidido
había llegado a ser quien era con mucho esfuerzo y pocos escrúpulos.
Hacia casi diecinueve años que gobernaba el pueblo con artes de
zorro y mano de hierro. Los hombres le guardaban el respeto que nace
del temor y del odio. Las mujeres, la admiración (tan secreta, tan
femenina) que se profesa al poderoso.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tanto unos como otros deseaban, más
que nada en el mundo, verlo muerto.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El pueblo es sabio.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
No le había sido fácil a Cesare
llegar al poder. Había tenido que agachar la cabeza. Había tenido
que ser paciente. Tolerar humillaciones y derrotas. Lamer culos
muchas veces y bajarse los pantalones muchas veces más.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Él comprendió pronto que la política
no es para hombres íntegros y menos aún para idealistas. La
política es una cloaca llena de ratas y quién más se arrastra más
progresa. Sólo hay que tener una cosa en claro; La oportunidad,
tarde o temprano, llega. Y cuando pasa frente a tus narices tienes
que pegarte a ella como una sanguijuela y dejarte la vida en ello.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Está de más decir que Cesare no
dejó pasar su chance?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Su primer cargo fue concejal de
infraestructura y desarrollo. Acertó en dos o tres proyectos y
fracasó en cuatro o cinco. Pero supo explotar sus triunfos y
minimizar sus errores y la gente se quedó con la imagen de una
eficacia que no tenía. De ahí todo fue para arriba. Dos años
después era elegido sindaco de aquel pequeño pueblito siciliano.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Una vez en el poder fue entretejiendo,
con la paciencia de la araña, los hilos que le permitieran
mantenerse en el poder. Usó sus influencias para favorecer los
negocios de unos y ganarse su subordinación. Con otros no fue tan
magnánimo, simplemente los ahogó para mantenerlos bajo su yugo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cuando finalizó su primer mandato
tenía al pueblo completo en sus manos. Se jactaba ante su séquito
de tener a cada ciudadano del pueblo en su puño (“Yo sé los
secretos de todos” proclamaba con desfachatez): Algunos le debían
dinero, otros favores, otros simplemente eran chantajeados (dicen las
malas lenguas que usó a su propia esposa como moneda de cambio)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Se jactaba también de que todas y cada
una de las mujeres del pueblo habían dormido en su lecho. A su
soberbia se le había sumado una arrogancia nacida de su dominio
absoluto sobre cada aspecto de la vida en aquel pueblo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los primeros años de su legislatura
estuvieron marcados por la corrupción pero también por el progreso.
Se adecentaron decenas de caminos comarcales y rurales, se restauró
la fachada de la Iglesia del venerado San Sebastiano, se modernizó
la red de aguas servidas, se construyeron cientos de kilómetros de
canales de riego, se construyó una terminal de autobuses e incluso
se llegó a considerar a Pettineo como posible sede de la feria anual
de agricultura de la provincia de Messina. Y todos sabían que detrás
de cada proyecto urbanístico estaba la mano recolectora de Cesare
que cobraba su diezmo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero el pueblo aguantaba. La inmensa
prosperidad de Cesare significaba un pequeña prosperidad propia, la
vida nunca había sido tan buena en aquel pequeño rincón de la
Sicilia.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sólo había que agachar la cabeza y
recoger las migas del amo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pasaron largos veranos y aún más
largos inviernos sin que nadie pudiera oponerse al reinado de Cesare
Luglio en Pettineo. Nadie al fin y al cabo tenía el valor de
enfrentarlo, pues quién quisiera hacerlo (sin importar el resultado)
debería sacrificarse en el intento.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cobardes, al fin y al cabo. Quienes más
lo frecuentaban, adulaban, alababan eran quienes más lo aborrecían.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cesare sabía muy bien esto pues si
algún don poseía (además de su sagacidad) era el de conocer a las
personas. Por esto era que trataba a todo el mundo como basura.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
A todos excepto a uno.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Marco Velenoso se llamaba aquel joven
que había caído en gracia al gran Cesare. Se trataba del hijo de
una humilde costurera que había enviudado muy joven. Las lenguas
envenenadas del pueblo afirmaban que el alcalde era en realidad el
padre de Marco.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y Marco era el hijo que Lucia, su
esposa, no había podido darle. Cuatro embarazos y cuatro bellas
señoritas, pero ningún hombrecito que perpetuara la dinastía.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero de eso no se hablaba en el pueblo:
Alguna vez un hombre había muerto por burlarse de aquello.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Gracias al padrinazgo de Cesare, Marco
pudo conseguir un préstamo en el banco para establecer una pequeña
zapatería.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los rumores en el pueblo iban y venían:
Que el sindaco tarde o temprano aceptaría publicamente su
paternidad, que se hablaba de un puesto en el ayuntamiento para
Marco, incluso que tarde o temprano presentaría su postulación para
la comuna..</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Lo que nadie, ni siquiera el propio
alcalde, sospechaba era que Marco también odiaba a Cesare. Y lo
aborrecia con más fuerza que nadie en el pueblo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Marco no olvidaba las incontables
degradaciones a las que Cesare había sometido a su madre cuando él
era apenas un ragazzo. Las humillaciones a las que ella misma se
había rebajado con tal de traerle a su pequeño Marco un plato de
comida.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Ninguna mujer me va a venir a
decir quién es hijo mío y quién no”</i> le diría años más
tarde Cesare
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“ <i>pero si viene un hombre como tú
a decirme las cosas de frente, yo escucho”</i></div>
<div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
A Marco nunca le
importaron los préstamos ni la envidia que los demás le profesaban
por ser el predilecto. El solo quería vengar el honor de su madre y
si pasaba tanto tiempo con su padre era para conocer cuales eran sus
puntos débiles.
</div>
<div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
Porque en efecto,
Cesare era el padre de Marco, pero nada de esto ya importaba.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">
+++<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El asesinato fue un 15 de marzo.
Temprano en la mañana de lo que prometía ser uno de esos preciosos
días que anticipan la primavera. Como todos los días, Cesare se
dirigía a sus oficinas en el comuna cuando observó aquel grupo de
personas que formaban un semicírculo cortándole el paso. A lo lejos
no pudo identificar rostros pero la silueta del obeso teniente de
alcalde era inconfundible así como el alto talle del cornudo del
panadero (“ojala todo en su cuerpo fuera proporcional” le contaba
a Cesare la panadera mientras lo engañaba)
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cosas como esas no eran extrañas en el
pueblo, seguro que tenían quejas por la nueva racionalización de
los regadíos o, más probablemente, porque la concesión del nuevo
servicio de basura había ido a parar a un contratista de la
península - <i>“Idiotas”</i> se dijo Cesare <i>“una banda de
maricones”</i>. Pero no había terminado de pensar esto último
cuando un escalofrío se clavó en su estómago. Parecía que el
sonido se había marchado del mundo, no se escuchaban los ruidos
propios de la ciudad a esa hora, ni conversaciones alejándose o
acercándose, ni gritos de mujeres, ni un perro, ni un solo perro
ladraba...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los hombres, porque eran algunos de los
más importantes hombres del pueblo, tampoco decían nada, sólo lo
miraban acercarse (porque él en ningún momento había dejado de
caminar, no era él un hombre que se detuviera ante nadie) inmóviles.
Fueron tres o cuatro segundos durante los cuales sólo se escucharon
sus pasos hasta que se plantó frente a ellos con la cabeza alta y el
desprecio en los ojos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Fueron cuatro o cinco segundos más los
que estuvieron frente a frente en ese universo sordo que nadie tenía
el valor de romper (como si la estabilidad del tiempo dependía del
silencio conciliador)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Fueron las miradas las que marcaron la
jugada. Cesare los miraba, uno a uno, desafiante. Los ojos de los
hombres, en cambio, destilaban miedo y culpa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Entonces fue Cesare Luglio:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Qué está pasando aquí? –
preguntó, o mejor dicho dijo, o mejor dicho gritó, o mejor dicho
recitó.</div>
<ul>
<li>
</li>
</ul>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Nadie contestó y el creyó que ya
tenía su partida ganada, entonces redobló la apuesta pues esa era
su única manera de jugar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Qué está pasando aquí? Veo
mucha gente reunida y ningún hombre!! - repitió mientras miraba al
teniente de alcalde, al dueño del hotel “San Sebastiano”, al
panadero, al capo carabinieri...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero ninguno de ellos estaba destinado
a contestar. La respuesta vino de atrás y cuando reconocieron la
joven voz de Marco Velenoso todos se sintieron reconfortados. Y
Cesare supo que el dueño de esa voz era el único que podía hacer
algo y la mínima sensación en su oído hizo que sus rodillas
temblaran aunque nadie, nadie se daría cuenta de ello.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Lo que pasa es que se acabó. Se
acabó todo – fueron las palabras que anticiparon lo que todos ya
sabían. Y mientras hablaba se acercaba para ponerse frente a su
padre con el puñal a la vista.</div>
<ul>
<li>
</li>
</ul>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y al parecer esa fue la señal que el
resto esperaba; Pues como tigres, todos mostraron sus dientes de
acero . Y Cesare supo que se había acabado, que se había acabado
todo y ni siquiera pensó cuando reconoció su vínculo frente a
todos aunque ya nada importaba:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- ¿Tu también, hijo mío?</div>
<ul>
<li>
</li>
</ul>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y los ojos de Marco parecían muertos
mientras su voz contestaba con espanto:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
- Sobre todo yo, padre, sobre todo
yo...</div>
<ul>
<li>
</li>
</ul>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El panadero fue el primero que se
abalanzó, llevaba años deseando clavarle los cuernos que Cesare le
había hecho crecer. Pero su puñalada llevaba tanto odio que no fue
precisa, además Cesare estaba prevenido y pudo cogerle la mano para
evitar que le diera de lleno.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero fue en vano, las aguas ya estaban
desatadas: El obeso teniente y el hotelero siguieron, perfectamente
alineados uno por cada costado. Cesare intentó hacerse pequeñito y
cerró los brazos que aún intentaban retener al panadero pero ambas
cuchilladas encontraron carne;la de la derecha la sintió chocar en
las costillas, la de la izquierda cavó profundo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El dolor lo hizo retorcerse y su
sentido de supervivencia, retroceder varios pasos para buscar
protegerse la espalda contra un muro. Algo caliente se derramaba por
sus muslos ahora. .
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Marco no se había movido de su lugar,
los demás comenzaban a rodearlo con los ojos pequeñitos como los de
los tiburones. El panadero atacó nuevamente y está vez su puñal
entró de pleno en el estómago. De allí en adelante ya no sentiría
dolor, no escuchó lo que le susurró el panadero pues sus sentidos
seguían con los ojos de Marco que ahora había comenzado a
acercarse.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Era el único hombre entre todos
aquellos espantapájaros, títeres, mierdas...
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Vinieron más puñales y ya no pudo
precisar si dolían ni por dónde entraban. El tiempo ahora pasaba
tan lentamente, el celeste del cielo se apagaba, los hombres, las
casas y la tierra perdían su contorno, lo único que permanecía
completo era Marco Velenoso que se acercaba desde siempre y nunca
llegaba mientras él se derrumbaba desde las cimas del dolor ardiente
hacia el mar tibio de su propios fluidos que lo abrazaban, que lo
esperaban <i>“Marcó”</i> pensó y se sintió orgulloso “<i>El
tiempo. Que lento es”</i> pensó y revivió una noche de su lejano
Julio caluroso y unos delgados y suaves brazos de mujer en su cuello.
Marco seguía caminando hacia él envuelto por unos humos ya
descoloridos, por sonidos incesantes y caóticos que ahora copaban el
espacio mismo <i>“el tiempo no se mueve, el tiempo es un engaño”</i>
pensó y hubiera querido seguir pero Marco había llegado y ahora se
agachaba frente a él con la misma mirada con la que lo había
conocido, una mirada plena de tristeza y odio, y estiraba su mano
para cerrarle los ojos.</div>
<br />ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-43892504087196470582011-08-02T12:46:00.000+02:002011-08-02T12:46:33.222+02:00chaikus<div style="margin-bottom: 0cm;">Sigo sin noticias de Pastrami. Para colmo ando con quilombos en el laburo. Bueno, no son quilombos, es laburo, mucho laburo. La oficina esta a reventar de solicitudes, mi jefe anda como loco porque los números parece que no le cierran ( sobre todo por que él se debe quedar con un interesante vueltito para si mismo) y está insoportable. Ultimamente ni los quesillos lo ablandan. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Volviendo a la quebrada, Sandrita no ha vuelto a abrir la boca. El otro día me pareció verle el labio hinchado y le pregunté, sutilmente, si algún bicho la había picado. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sin siquiera mirarme respondió con evasivas. Se la ve tristona ultimamente. Antes de irme le dije si no tenía nada para mí y dijo solo “NO” a secas. Pensé en preguntarle por Pastrami pero supe que sería en vano. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Eso fue hace dos semanas o quizás tres. No tengo tiempo ultimamente para preocuparme por Cecilio. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ayer estuve revisando los papelitos que me dió y pude rescatar dos o tres cosas. La mayoría de las cosas son inentnedibles o directamente incoherentes, otras son ridículas. A pesar de mi cortedad con la literatura creo que puedo reconocer el estilo de Cecilio y estos papelitos, estoy bastante seguro, no fueron escritos por él. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Me pregunto si no será la quesillera la autora...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Igualmente transcribo algunos medianamente entendibles. El autor (por ahora) es anónimo:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">“La iguana-rana me contó </div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">el secreto prohibido</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">de la belleza de las bestias</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">y de la mujer dormida”</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">“Mira hacia arriba</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">Mira las ramas que encadenan</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">nuestra línea </div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">con el universo”</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">“Me paro frente a ese gigante que es el bosque</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">y tiemblo</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">Me paro dentro de esa nube que es el bosque</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">y vuelo”</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">“Quisiera saber dónde está ese camino,</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">esa ruta de día gris olvidada</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">de suspiros en el aire</div><div align="center" style="margin-bottom: 0cm;">suspendida con la que sueño”</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-73236581094251760932011-07-26T16:57:00.000+02:002011-07-26T16:57:56.834+02:00viaje a beacon hill<div style="margin-bottom: 0cm;"><em>“Maldita la hora en que se nos ocurrió”</em> piensa María y yo sé que lo piensa porque cada vez me resulta más fácil leer a través de sus gestos, de sus miradas, de sus sonrisas y sus disgustos. Y yo también pienso lo mismo y nos miramos y sé que ella sabe que yo pienso lo mismo:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><em>“Maldita sea la hora en que se nos ocurrió pasarnos de la parada. No bajar en Crimson Road y seguir en el bus para conocer un poco la ciudad y ahora vamos sin rumbo, o mejor dicho con rumbo desconocido y desde el piso de abajo el chofer grita en cada parada cosas que no entendemos ya sea porque su inglés es muy cerrado, ya sea porque va bastante borracho...”</em></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Hace dos o tres paradas que Maria está asustada, lo sé porque siento su mano apretando fuerte mi mano, cosa que hace sólo cuando se sorprende o tiene miedo y ahora no hay nada que nos pueda sorprender pero sí atemorizar porque en cada parada suena el timbre y nadie está tocándolo(por lo menos no nosotros) y el chófer grita en cada parada algo hacia arriba, hacia nosotros, los únicos pasajeros que quedaron en el piso de arriba cuando se bajaron los dos coloraditos que parecían mellizos o gemelos, tomados de la mano caminaban que extraña es la gente aquí, verdaderamente extraña. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y otra vez suena el timbre y con Maria ni siquiera nos miramos, pero ella aprieta más fuerte y a pesar de que cada vez duele más su apretón me gusta que se aferre a mí, porque sé que hace eso para sentir que no está sola y entonces yo no me siento solo. Pero el autobús se ha detenido pero sigue en marcha y otra vez suena el timbre y el chofer grita de nuevo (hacia arriba, se sabe que grita hacia arriba porque la dirección del sonido es evidentemente desde abajo hacia arriba y la parte de abajo retumba como si estuviera vacía) y no le contestamos durante unos segundos que se estiran tanto que pienso que tanto silencio podría hacer explotar el autobús entero pero finalmente arranca y con Maria ni nos miramos porque no queremos hablar de esto aunque no falta mucho para que me pregunté qué vamos a hacer, lo intuyo porque viene preparándose para hacerla y puedo sentirlo en la forma en que su piel se va tensando mientras mira hacia las casas (todas iguales) que vamos dejando atrás mientras zigzagueamos por las estrechas calles que suben hacia Beacon Hill, última parada según podemos ver en los carteles. Y a medida que nos internamos en aquel suburbio la pendiente se hace cada vez más pronunciada y los claros entre las casas más grandes, cada vez hay más vegetación y más oscuridad a pesar de que todavía no ha caído la noche (pero pronto lo hará) y yo intentó convencerme de que no hay nada de qué preocuparse acaso no estamos en el primer mundo? Acaso no estamos en uno de los países más civilizados del planeta? Y en eso estoy cuando todo al mismo tiempo se viene encima. El timbre suena, desatando la mano de Maria de mi mano que ahora me mira mientras mueve los labios preguntándome algo que no escucho pero que intuyo que es una pregunta acerca de cual va a ser nuestro curso de acción. Pero yo sólo tengo oídos para el piso de abajo desde dónde sé que vendrá el inentendible bramido del conductor.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y antes del grito se escucha una vez más la chicharra pero esta vez parece que quien la toca no se ha limitado a apretar una sola vez sino que se ha colgado del timbre como si de eso dependiera su vida. Y acto seguido escuchamos al conductor putear con toda la amplitud de ingenio que su inteligencia le permite mientras nos miramos sin entender y Maria parece a punto de llorar (creo que si me pudiera ver yo también parecería a punto de llorar) pero pronto nos quedamos sin tiempo de contemplarnos porque escuchamos los pasos del conductor en la escalera, las puteadas siguen pero ya son para sí mismo, los pasos son secos y dubitativos, como si también estuviera en guardia, no sabiendo bien que se va a encontrar arriba. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ahora el tiempo se estira de nuevo y parece que nunca va a terminar de subir aquellos doce , quizás quince escalones.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Su cabeza pelirroja asoma primero, sus pequeños ojos de cerdo lo siguen. Es un tipo robusto, pesado. Mentalmente reviso mis posibilidades y me doy un cincuenta por ciento si me muevo con rapidez. El problema es cómo sacar a Maria sin que resulte lastimada...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">En ningún momento ha dejado de insultar por lo bajo...Ahora que lo tenemos más cerca podemos entender un poco más lo que dice, también podemos oler el hedor a Bitter que desprende. Afuera prácticamente ha oscurecido y las pocas casas que hay alrededor iluminan apenas un poco la negrura del incipiente bosque con pequeñas luces pálidas.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">María intenta balbucear unas palabras en inglés para entablar una discusión civilizada con el chofer, pero este no parece muy interesado en entenderse. Tiene su mirada fija en mí y yo pienso en que un cerdo hambriento puede devorar los huesos de un hombre con facilidad. Ahora estoy seguro que todo depende de mi rapidez. Tengo dos, con suerte, tres golpes antes de que me pueda agarrar. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por instinto nos hemos atrincherado en la parte trasera del bondi. Un error si me lo preguntan pero en esos momentos uno no tiene tiempo de pensar con claridad. Estoy a punto de saltarle a la yugular cuando escuchamos de nuevo la chicharra del timbre. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Ves? Que no somos nosotros – le digo en español, estúpidamente, pero no parece importarle, Maria le repite lo mismo en inglés pero sigue acercándose lentamente, mirándome fijamente. Escuchamos el timbre una segunda vez y una tercera, ahora puedo escuchar los sollozos de María y cuando estoy a punto de lanzar mi ataque siento el brazo de Maria detenerme al tiempo que una brisa de aire fresco en la nuca.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Por aquí – dice María que ha abierto una ventanilla de emergencia y me mira antes de saltar.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Dale, mandate – le gritó y me giro para seguirla, la veo desaparecer hacia abajo y me mando detrás de ella al tiempo que escuchó al Chofer renovar las puteadas. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero ya es demasiado tarde, estamos los dos afuera, los dos a salvo. Maria intenta volverse para decirle algo al chofer pero la arrastro y nos dirigimos calle abajo. Esta todo oscuro y se puede ver con claridad la gruesa silueta en el piso de arriba observándonos, escuchó una última vez el timbre, ya a lo lejos y me parece que también hay alguien en el piso de abajo, pero quizás sea sólo una sombra o mi imaginación, demasiado excitada por los últimos acontecimientos. Ahora lo importante es concentrarse en volver al centro de la ciudad lo antes posible porque es sabido que por aquellas colinas suelen vagar lobos al anochecer. Siento a Maria suspirar y a su mano tomar la mía con fuerza. La noche ha caído completamente sobre nosotros y muy lejos se puede oír algo que puede ser un aullido o el viento entre los árboles. Pero estamos tranquilos. Ya no tenemos miedo. Sabemos que no estamos solos.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-4319154454686132422011-07-26T15:46:00.000+02:002011-07-26T15:46:26.829+02:00al desierto<div style="margin-bottom: 0cm;">Levantó los ojos al cielo, ya clareaba. La noche atroz terminaba, el día infernal acechaba.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No hay descanso en el desierto. Una brisa (la última) lo atravesó, causándole un escalofrío de placer.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">El amanecer era la mejor hora para caminar. A pesar de la media noche caminada. A pesar del desierto. Y de la arena.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Hay una relación íntima y ancestral entre la arena y el tiempo. No hace falta sino hundir un pie en la arena caliente para saberlo. A veces pienso que el tiempo está hecho de arena. O viceversa. Y nosotros en el medio, seres de arena y tiempo. Perdidos en el inmenso desierto que es nuestra vida. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Por eso el mar, por eso. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Nos fascina y nos aterra. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">A media mañana sintió que algo tapaba el siempre-sol-sobre-su-ser. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Levantó la cabeza.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Nada. Con cada paso avanzaba un paso. Y retrocedía miles de eras de la tierra.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>¿Será posible que ni siquiera me mueva? Llevo caminando horas, días, eones.</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Ni siquiera me muevo. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Así fue mi vida. Siempre hacia delante. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Avanzando. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Evolucionando. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>O retrocediendo. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Hundiéndome. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Creyendo que me muevo. Que en verdad existe el movimiento hacia algún lado. Creyendo que mi vida es un desierto cuando es un grano de arena.</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">A media mañana bebió el último sorbo de agua. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La sintió. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Helada (aunque no lo estuviera) bajando por su garganta. Por su pecho seco. Por su corazón ya muerto. Y en su estómago vacío.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No pasó mucho hasta que cayó la primera. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Fresca y potente. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Inconfundible: Una gota helada sobre su frente.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Levantó la cabeza por enésima vez. Pero sólo vió el cielo brillante y el sol celeste. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ni una sola nube.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Esperamos la lluvia. El hombre vive esperando la lluvia. Pero no aquel hombre atrapado por su medio, por sus límites y por sus responsabilidades.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Es el espíritu del hombre. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Es el alma del hombre quién ama la lluvia. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">En un día de lluvia el alma triunfa. Esperamos la lluvia como un milagro posible. Amamos la lluvia porque es agua. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sin saberlo la amamos, porque intuimos que el agua nos salvará. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Tan parte de nuestra esencia…</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Pronto lloverá. Mejor me apuro si no me quiero mojar.</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No es bueno caminar en el desierto si no es con convicción. Él camina sin rumbo ya. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ya no había agua en la cantimplora y pronto sería tarde: llovería. El cielo cada vez estaba más claro. Más celeste e impoluto.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">El se apuraba. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Llegar antes de que se largue con todo.</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Otra gota cayó sobre su hombro. Luego otra, que se deslizó por su mejilla. Otra en el revés de su mano. Y otra. Y otra y otra. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Levantó sus ojos una última vez. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Arriba, el sol le sonreía. El cielo celeste brillaba tanto que se venía blanco.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Entonces si se largó con todo. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y comenzó a llover.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-72420304063623944232011-06-24T18:46:00.000+02:002011-06-24T18:46:28.340+02:00quid pro quo<div style="margin-bottom: 0cm;">Regresé varias veces más a buscar a Cecilio pero, las pocas veces que no era forzado a regresar por la lluvia de piedras, encontré su choza vacía y sin ningún rastro evidente que que alguien estuviera viviendo allí. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Intenté llegar por otro camino, intenté acercarse sigilosamente (empresa bastante dificil considerando mi torpeza innata) , intenté protegido por la oscuridad de la noche. Todo en vano. No podía ver a Cecilio. Para colmo, quien fuera (yo estaba seguro que era el cabrón de Pastrami) que tirara aquellas piedras parecía afinar su puntería porque cada vez con mayor frecuencia comenzó a dar en el blanco. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">A la vuelta no me quedaba otra que intentar sacarle alguna información a la Sandrita. Cosa que me exasperaba aún más que las piedras. La coyita era dura. Vaya si era dura.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Ninguna noticia de Pastrami hoy Sandrita? -</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- El viejo de mierda ese se murió...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Y el cuerpo? </div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Estará tirao por ahí...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Vos sabés algo y no me quéres decir...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Yo? ¿Qué voy a saber yo?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Yo sé que sabes algo. Vos y el Chamorro ese le hicieron algo a Pastrami...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Usted ta loco, Don...Bueno...Va a comprar o qué...?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No me debías guita vos? Me parece que me debías un vueltito no?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Un vueltito? Usted se equivoca Don...Hoy tan ricos los quesillos, no viera de rico que me salió esta tanda...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Te compro si me decís como encontrarlo al viejo Pastrami...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Cuantos paquetes quiere?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Me vas a decir?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Si se lleva cinco le doy uno gratis</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y...Me vas a decir?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Si...serían cien pesitos, seis paquetes. Para rechuparse los dedos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Seguro no?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Segurisimo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Ahí tenes. Ahora decime...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Guardelos en la heladera. No se le vayan a...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Que heladera ni heladera. Dónde esta Pastrami, me dijiste que me ibas a decir...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- En serio quiere saber dónde está el viejo de mierda ese?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- En serio</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- El viejo asqueroso ese está muerto </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">***</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"> Una vez que me convencí de que nunca lo iba a encontrar si no quería ser encontrado. Decidí que mi mejor chance era ganarme la confianza de la quesillera. Y creo que la única manera de hacer eso era acercarme una o dos veces por semana a comprarle quesillos. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pronto comencé a tener que regalar quesillos a amigos, vecinos y compañeros de trabajo. En la oficina comenzaron a hacerme un pedido semanal de quesillos, incluso mi jefe me pedía que le consiguiera un paquete semanal de quesillos para la esposa. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por su parte, mi propia esposa comenzó a dudar de mis intenciones con la quesillera. ¿Por qué te importa tanto encontrarlo al viejo ese? Me recriminaba. “O estás enamorado del viejo o estás enamorado de la quesillera” gritaba cuando no encontraba lugar en la heladera por culpa de los quesillos amontonados...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero tanto esfuerzo tuvo, finalmente, su fruto.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Un día Sandrita me deslizó un manojo de papelitos. Parecía ese papel gris de mala calidad que se usa para envolver los fiambres y era probable que ese hubiera sido su función anterior porque aún tenía manchas de grasa. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Cada papelito tenía escritos dos o tres frases breves. Leí la primera:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><em><strong>“En los días de viento, el cielo y la tierra libran la batalla por los árboles</strong></em></div><em><strong> </strong></em><div style="margin-bottom: 0cm;"><em><strong>¿Alguna vez triunfará el cielo? </strong></em></div><em><strong> </strong></em><div style="margin-bottom: 0cm;"><em><strong>¿Algún día habrá árboles en el aire?”</strong></em></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Usted es escritor no? - me preguntó Sandrita</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No – dudé, no sé por qué dudé – No lo soy, sólo intentó publicar las cosas que Cecilio escribe. ¿Esto lo escribió él? - pregunté y ella calló.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Él les puso Chaikus, en honor a no sé que cosa china o japonesa </div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Quién? ¿Cecilio? ¿Lo viste?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Cuántos paquetitos se lleva hoy Don...? </div><br />
<ul><li> </li>
</ul>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-9537236231141504112011-06-21T13:55:00.000+02:002011-06-21T13:55:49.396+02:00Piedras vivas<div style="line-height: 0.56cm; margin-bottom: 0.32cm;"> </div><div style="line-height: 0.56cm; margin-bottom: 0.32cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Sandrita mastica el chicle con toda la boca; No solo con la muelas, siquiera con los dientes, mastica con la lengua, con los labios, con las encías seguramente aunque no puedan verse en acción desde fuera de su boca. Mueve todo su orificio bucal intentando hablar mientras mastica y uno piensa que está a punto de absorbernos. </span></span></span></span> </div><div style="line-height: 0.56cm; margin-bottom: 0.32cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Sandrita no conoce la vergüenza como la conocemos nosotros. Ella ha nacido avergonzada, humillada, pues es una princesa a la que se ha despojado de su corona. Es una reina que vive en sus dominios como una esclava: Subsistiendo con lo mínimo, tragandose la rabia como su madre le ha enseñado y como la madre de su madre le ha enseñado a ésta antes. Así ha sido educada y así educará a sus hijos, que serán de pura sangre inca como ella y a los cuales les enseñara a odiar a los descendientes de los conquistadores, ladrones que hace más de cinco siglos se apoderaron de algo que no es suyo.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Sandrita pertenece a una casta sagrada. Sandrita es descendiente directa de Manco Capac y de Mama Ocllo, hijos predilectos del sol, nacidos en las aguas sagradas del Titicaca; De Pachacutec, el gran conquistador y de Atahualpa, el último gran principe, engañado por los ladinos españoles que vinieron desde el otro lado del mar a conquistar, a saquear y a robar.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">A Sandrita le han enseñado a odiar y a menospreciar a todo aquel que no es de pura sangre inca. Lo ha jurado una noche de luna nueva ante su madre y sus ancestros . Pero cada vez le cuesta más mantener ese juramento. A Sandrita (cuyo nombre incaico es Sachat’ika, flor silvestre) le gustan los hombres blancos...</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Sandrita no le ha llevado los quesillos a Pastrami, Pastrami no ha podido recuperar su pava y yo no he podido volver a la quebrada en casi cinco meses. Obviamente que el viejo Pastrami me ha echado toda la culpa a mí. Lo intuí mientras subía a verlo después de mi desaparición y lo confirmé cuando sentí la primera piedra rozarme el hombro mientras me acercaba a su choza.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Pastrami cree que todo ha sido una gran confabulación en su contra, que Chamorro, Sandrita y yo hemos planeado el golpe de nuestras vidas a costa de una pava cuyo dudoso origen aún me planteo.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Obviamente me enteré de esto por medio de Sandrita, que ahora vive con Chamorro. Han ocurrido cambios en la quebrada desde la última vez que anduve por ahí. La quesillera se cansó de que Cecilio la use y se entregó a Chamorro. Cecilio se enojó aún más con el mundo y ya ni siquiera aparece por la quebrada. Algunos incluso dicen que se fue a otro lado o que es un fiambre juntando gusanos en su choza. Pero a nadie le importa mucho. </span></span></span></span> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">Por mi parte yo creo que las piedras que casi me arrancan la cabeza no las tiro un muerto ni cayeron del cielo. Y yo sé que a Cecilio le gusta el piedrazo.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;"> </span></span></span></span> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;">- Bueno, está vivo...Y qué? - dice Sandrita sin dejar de mandibulear con tanta fuerza que asusta – Aquí tiene sus cien pesos – me dice mientrás me alcanza un fajito de billetitos de dos y cinco...¿Servirá de algo decirle que yo le había dado doscientos?</span></span></span></span></div><ul><li> </li>
</ul><span style="color: black;"><span style="font-family: "Courier New", monospace;"><span style="font-size: small;"><span style="background: transparent;"></span></span></span></span><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-40781986047553234952011-04-22T13:18:00.000+02:002011-04-22T13:18:51.979+02:00algo de gravedad<div style="margin-bottom: 0cm;">Yo caminaba sin meterme con nadie, sin mirar a nadie y pensando en casi nada por una vereda limpia y tibia de Marzo cuando aquel hombre cruzó desde la acera del frente y se puso a caminar a mi lado. Estoy seguro que no había cruzado a propósito para acercarse a mí ni nada parecido pero caminaba a mi mismo ritmo , cosa que (estoy seguro a más de uno comparte) me puso incómodo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Lo primero que se me ocurrió fue ralentizar mi marcha pero, la propia inercia de mi andar hizo que tardara aún dos, tres, cuatro, cinco pasos en lograr cambiar el ritmo natural de mi caminar. Lo lamentable (por no decir gracioso aunque pensándolo bien no es ni una ni otra cosa) fue que aquel buen señor (de seguro también incómodo por la situación de caminar al lado de un completo desconocido) empezó a ralentizar su marcha al mismo tiempo que yo lo hacía. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">En ese instante nos miramos, como intentando ponernos de acuerdo. Ví que llevaba un libro de Vargas Llosa en la mano, el habrá visto que yo llevaba una bolsa del super semivacía, apenas algo de fiambre y un pedazo de pan cuya punta sobresalía unos centímetros de la bolsa. Él usaba bigote, bien recortado, aunque un pelo sobresalía del agujero izquierdo de su nariz, su abrigo aparentaba ser tan caro como innecesario pues aquel día parecía más de primavera que de invierno. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Noté como observaba el pan con detenimiento para luego detenerse en mi chaqueta gastada, en mi barba de varios días y finalmente en mis rasgos, intentando descifrar si yo era un producto genuino de la raza europea o si por el contrario era uno de tantos arribistas invasores, de tantos inmigrantes dañinos, maleantes y maleducados. Mi origen probablemente decidiría si se dignaba a dirigirme alguna frase amistosa o un silencio cortante. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">No tardó ni medio segundo en mirar otra vez hacia adelante al tiempo que resoplaba con ese estilo tan europeo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Entonces me armé de coraje y me largué a dejarlo atrás. Ni siquiera lo pensé cuando comencé a mover mis pies más rapidamente con el claro objetivo de adelantarlo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Un, dos, un, dos, un, dos y mis pasos retumbaban en la manzana vacía, la pequeña sombra del sol de mediodía se electrificaba cual dínamo bajo la potencia de mis pies en la acera caliente, la bolsa del super crujía, se quejaba y yo imaginaba a la cabeza de mi pan mirando como me alejaba tres, cuatro baldosas de aquel compañero ocasional de cuadra.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No duró mucho mi euforia pues comencé a notar, por el rabillo de mi ojo, una sombra que crecía a mi costado derecho. Tampoco deje de notar el taconeo ligero de sus zapatos sobre la vereda.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Me aguanté dos veces de girarme para comprobar lo que ya sabía y de paso, ver qué tan cerca lo tenía. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">No pude aguantarme una tercera vez. Ahora estaba casi a mi lado, sus mocasines apenas rozaban el pavimento. Usaba el libro (que tan elegantemente llevaba unos instantes antes) como una especie de alerón que (imagino él creía) le daban algún tipo de ventaja aerodinámica. Su mirada estaba fija en la esquina. Nuestra meta virtual. El cielo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">En un primer instante tanto empeño me conmovió y estuve tentado de dejarlo pasar pero entonces recordé aquella mirada soberbia y supe qué había pensado: “Ningún inmigrante me va a ganar”.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Entonces no tuve piedad.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Levante un poco la bolsa del super para controlar mejor la resistencia del aire y puse mis pies en quinta marcha. La esquina estaba muy cerca ya y comprendí, con satisfacción, que a ese ritmo nunca me pasaría. Escuchaba sus resoplidos cada vez mas entrecortados y cada vez más atrás. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero no estaba todo dicho. Una vieja salía de su casa justo en aquel momento bloqueando mi carril y dejándome sólo dos opciones: Detenerme o Pasarla por encima. Era muy tarde para esquivarla.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Así que me detuve sabiendo que allí se habían desvanecido mis chances de victoria. Cuando escuché al perrito ladrando ruidosamente detrás de la vieja me convencí de que la carrera estaba perdida.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">La vieja me vió y sonrió. El perrito me miró y ladró; Luego miró a mi rival que se disponía a adelantarme. Entonces fui yo quién giré para verlo pasar a mi lado mientras me dedicaba aquel gesto de superioridad dónde ya se podía intuir el nacimiento de una sonrisa maliciosa, la futura anécdota contada ante otros imbéciles sobre cómo le había ganado al morenito aquel. Entonces escuché ladridos y observé con sorpresa su rostro transformarse frente a mí. Sus ojos ya no sonreían; Temían. No se por qué tuve también una sensación inminente de peligro. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Como si en el universo hubiera ocurrido algo de gravedad. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Aunque, lo que había ocurrido era que mi rival la había perdido. A la gravedad me refiero: El perrito se había enredado entre sus piernas y había caído aparatosamente sobre la acera dura y caliente de aquel mediodía de Marzo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Después la vieja comenzó a gritar, no sé si al tipo, si al perro o incluso a mí, mientras el tipo se sofocaba e insultaba a su vez al perro, a la vieja (o quizás a mí)</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y yo no pude hacer nada más que seguir caminando hasta la esquina.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Tranquilamente.</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-80916055222137973432010-11-15T16:54:00.000+01:002010-11-15T16:54:12.544+01:00principessa<div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Apareció dos o tres días después de la última vez que viniste por aquí. Tenía un ojo morado y el labio partido.Me pareció que rengueaba un poco. Estuve a esto de mandarla a cagar pero me acordé que le habías dejado algo de guita. Para que veas que me preocupo por vos.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Entonces te devolvió la guita?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Bue...Y entonces?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Me contó que había tenido algunos problemas con el bufetero </div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿El bufetero?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- El encargado del barcito que hay en la quebrada.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Ah...bufetero...que forma mas elegante de decirle al garca ese.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y...viste como son las cosas...Va a venir el domingo y va a traer los quesillos. Ah! Y la convencí de que nos ayude con el otro viejo garca de Chamorro.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Usaste tus encantos?...Porque, aunque los tengas escondidos, algún encanto tendrás...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y...masomenos...Puso una condición. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Que quiere?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- En realidad es como una condición dividida en dos partes. Primero quiere que la ayudes a vengarse del bufetero. Le prohibió vender quesillos ese hijo de puta, ademas le mandó uno para que le peguen. Estaba bastante cagada a palos, puedo dar fe de eso.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y...antes estaba un poco cagada a palos también. Tenes el gusto en el orto vos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Chamorro es el que esta caliente con la Sandrita. A mi no me mueve un pelo...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No me gustó la forma en que usaste la palabras.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No entiendo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Dijiste “quiere que la ayudes” y no “quiere que la ayudemos” ¿Vos sos el principal interesado y no moves un pelo?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Mierda. Tas muy susceptible chango...”No me gusto la forma en que usaste las palabras” desde cuanto ponés tanto cuidado en las palabras</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Desde que me junto con un escritor garca...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Noooo. No podés ser así. Encima que me robaron la pava de Exupery por tu culpa. Mirá! Sabés qué!? Me hiciste enojar. De la primera parte me encargo yo. Y te dejó la segunda parte que es la más fácil.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Maver...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Quiere un poco de...llamemósmele satisfaction..</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ….</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Adonde vás?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Sos un hijo de puta!</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Mierda pendejo...Nada te viene bien!</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Sos un hijo de puta. Mirá...Sabés qué? Al final me garcaste como siempre y me vas a hacer elegir la primera parte.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Bueno....Aunque hay un pequeño problemita...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Ella está....digamos que está caliente con vos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Sos un hijo de la gran puta!!</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Tenés una oportunidad única. ¿Sabías que es descendiente de una princesa Inca? Va a ser la primera y única vez en tu vida que te vas a tirar a una integrante de la realeza...Además...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Además qué?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Además la chupa como los dioses...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Sos un hijo de mil puta, Cecilio...</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-40663329622487565392010-11-04T12:13:00.002+01:002010-11-04T12:17:38.869+01:00hiroshima<div style="margin-bottom: 0cm;">Dos semanas después, la Sandrita, hija de su bendita madre, todavía no había aparecido por ahí arriba. Tampoco la pude encontrar en la quebrada ni en el puesto al costado de la ruta dónde a veces se paraba. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Yo ya daba los cien pesos por perdidos y Cecilio hacia esfuerzos sobrenaturales por acostumbrarse a calentar el agua en la olla dónde se cocinaba los fideos.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y allí estábamos los dos, viendo pelotudizados a las nubes sin darnos cuenta que el agua hacia rato que había comenzado a hervir. Yo miraba una nube que subía como un hongo atómico cuando escuché el agua bullir a mis espaldas. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Me levanté de un salto, sabiendo que era demasiado tarde para intentar nada. Cecilio tardó aún unos cuantos segundos en darse cuenta de lo que había pasado. Cuando cmprendió, soltó la ristra de puteadas...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Me cago en la leche puta que te remil parió, pendejo! Me cago en la coya hija de su gran puta madre! Como nos cagó la yegua tetona esa de la Sandrita! Cuando la agarre le voy a meter la pava por dónde ella ya sabe...!</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Ya la vamos a agarrar Cecil – lo tranquilicé – Y a Chamorro también...Y vas a recuperar tu pava del orto.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Era de Exupery, pibe! La pava de Exupery – remarcó con un dejo de tristeza</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Paciencia...paciencia che... - dije mientras volcaba el agua en el termo. Supuse que no quedaba otra que rebajarla un poco con agua fría. No era lo ideal, pero... Cecilio se había vuelto a concentrar en las nubes. El hongo atómico se había expandido bastante y ahora parecía un ombú solitario un domingo por la tarde. Raro pues recién estábamos a Miércoles...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Parece que se le cayeran las hojas al ombú ese che – afirmó Pastrami – Y recién es miércoles...Adónde vamos a ir a parar, pibe... - completó y en su voz, ahora, era inmensa la tristeza. Era raro verlo triste a Cecilio: Enojado, intolerante, impaciente, maleducado, grosero, callado, convaleciente, si. Pero triste, lo que se dice triste, era la primera vez que lo veía. Pensé que lo único que podía hacer ahora era ofrecerle un mate, aunque el agua estuviera hervida y rebajada.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Tomate un material amargo Cecil, que las amarguras se neutralizan – le dije mientras le ofrecía el segundo mate. No sabía si hacía bien porque me había tomado el primero y estaba asqueroso. Yo no soy de escupir el primer mate. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No!! vos tas loco, pibe – me dijo ni bien entendió lo que había pasado – Mierda! Me distraigo un cachito y haces cualquier barbaridad!! Cómo vas a enfriar el agua hervida. En algunos lugares te pueden llegar a empalar por hacer algo así, che!!!</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Probalo. No está tan malo – respondí sabiendo que no era verdad...Tuve conciencia de que mentía, mentía descaradamente y me sentí culpable. Ahora yo también estaba triste...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Que mierda de día. Los domingos siempre son una mierda – dijo y en el cielo, aquel ombú tristísimo parecía confirmar sus palabras.</div><ul><li> </li>
</ul>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-35800444671188768052010-10-19T13:10:00.001+02:002010-10-19T13:11:57.860+02:00apertura de dragón<div style="margin-bottom: 0cm;">El plan, que aunque simple debería ser efectivo, era el siguiente: Yo tenía que distraer a Chamorro mientras Cecilio recuperaba la pava. El asunto es que, a esta altura, Chamorro ya no confiaría en mí; Sabría que si yo iba a buscarlo era porque el otro viejo me había mandado. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La cosa era distraer a Chamorro de alguna manera; A Pastrami sólo se le ocurrieron dos cosas: Comida o Mujeres; Si podían ser combinadas, mejor. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero no contábamos con ninguno de estos recursos en esos momentos. Lo primero que se me ocurrió fue llamar a mi mujer para que nos ayudara pero la perspectiva de un incipiente divorcio me convenció de que era una mala idea. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por otro lado, un buen plato de locro con somnífero no era tan dificil de conseguir pero el problema era que ninguno de los dos podía llevárselo y no creí que Chamorro fuera tan estúpido ( no tan...) de comerse un plato de locro dejado por un alguien en frente de su cabaña.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Así que convencí a Cecilio de que la idea del locro no era tan buena como él pensaba y no me quedo otra que bajar a la quebrada a buscar a la coyita que vende quesillos a los turistas a precios de oro.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Dice Cecilio que Chamorro le tiene unas ganas bárbaras (aunque intuyo que él también) y que siempre le anda tirando los galgos con sugerencias no de todo decentes.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">La quesillera, que se llamaba Sandrita ( y que se enojaba si alguien no usaba el diminutivo para referirse a ella) era, como cualquiera imaginará, tirando a bajita y con una linda sonrisa de conejo. Yo no la encontraba particularmente atractiva aunque imaginaba que el atributo que tanto Chamorro como Cecilio más valoraban era su poderoso busto, además del acceso indiscriminado a los consabidos quesillos. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Tenía cara de buena Sandrita; Tenía cara de ser de esas minas que te hacen el favor sin pensarlo dos veces, sin histeriqueos, sin idas y vueltas. Conservaba un poco de la ingenuidad de la juventud a pesar de que ya andaba por los veintilargos y aparentara diez más.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">La encontré intentando acomodar su puesto y sus tetas al mismo tiempo. Se veía que el corpiño le tiraba a pesar de que estoy seguro que usaba la talla más grande. Aparentemente la venta había ido mal aquel día, le quedaba un buen alto de quesillos en la bolsa todavía. Tenían buena pinta los quesillos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Tienen buena pinta esos quesillos. ¿Se pueden probar? - dije intentando hacerme el extranjero y me salió un acento desastroso. Empezábamos mal.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">A ella no se le movió un pelo. Es más, ni siquiera me miró. Siguió acomodando bolsas dentro de otras bolsas; Bolsas que, a su vez, se encontraban dentro de otra gran bolsa de supermercado de varios colores. Me animé a repetir la frase y esta vez noté un microsegundo de duda en su odisea bolseril. Estó me animó y aclaré la garganta a propósito mientras daba un pequeño pasito hacia adelante. Ella resopló y se acomodó el corpiño al mismo tiempo que levantaba la cabeza pero sin dirigirme la mirada. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
- No tengo ningún paquete abierto, don – balbuceó mientras sonreía entre dientes – pero están requetebuenos, pa qué le voy a mentir...</div><ul></ul><div style="margin-bottom: 0cm;"></div><div style="margin-bottom: 0cm;">No sé por qué, pero me jodió esa actitud. En realidad no tenía porque joderme que no me quisiera dejar probar sus quesillos. No tenía por qué dejarme hacerlo...¿Quién puta era yo? Pero me jodió y la quise joder yo también. Así que le tiré un palito:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Anduvo mal la venta no? - le solté sabiendo que me estaba metiendo en terreno peligroso.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Pocos turistas, don – me contestó la Sandrita arrastrando tanto las palabras que era imposible no sentir lástima por la suerte de la pobre – y los pocos que hay son bien miserables pué – completó devolviendome el palito. Me lo había prevenido Cecilio. Que la Sandrita era bastante avispada. </div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Allí me dí cuenta que mi plan de seducción no iba a llegar a buen puerto; Tenía que sacarme de la cabeza la idea de que yo tenía un aspecto inquietantemente atractivo para las mujeres. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Decidí cortar por lo sano y morir como siempre: Garpando. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Así que le acerqué un billete de cien:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Necesito que me lleves 200 pesos de quesillos a la casa de Pastrami. El dice que sabés como llegar. Te dejo cien ahora, la otra mitad cuando me los entregues -</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y volví a subir.</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-38598731326407279572010-10-05T13:26:00.001+02:002010-10-05T13:35:10.384+02:00In uterus<div style="margin-bottom: 0cm;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj09lzjP2dkmyMSt0CVqPit3Q5uAZCB6oy5Un0frhCr0BeRNCK_Y4M2w5zK3RvWCoIuM-fWw4uyfpwRiuSUsiA2uAzDuB0qSjvwzfpA42-fr_wg1B52isS8-f329DPxbNGstVorFDcsRL8/s1600/in_utero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj09lzjP2dkmyMSt0CVqPit3Q5uAZCB6oy5Un0frhCr0BeRNCK_Y4M2w5zK3RvWCoIuM-fWw4uyfpwRiuSUsiA2uAzDuB0qSjvwzfpA42-fr_wg1B52isS8-f329DPxbNGstVorFDcsRL8/s200/in_utero.jpg" width="200" /></a></div>Sucedió cuando viajaba por las tierras de las mujeres con los ojos de sol. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Es una región amarilla. Árida y seca. De caminos desiertos. El sol brilla constantemente; Es probable que quienes viven en aquellas regiones jamás hayan visto una nube, es probable que ni siquiera tengan una palabra que las designe.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Asumo que allí tampoco existen otras palabras: Frondoso, Escalofríos, Ciudades...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Durante los dos años que me pasé errando a través de aquellas tierras apenas si ví vestigios de civilización en caserios derruidos que se acurrucuban cerca de las cada vez más escasas napas de agua.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Dicen que las mujeres de aquel inhóspito país tienen ojos de serpiente. Que, como la medusa del mito, sus miradas tienen tal poder que dejan congelado a quién las observa fijamente. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y vaya si hay que tener poder para dejar congelado a alguien en un infierno como ése.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero no es fácil encontrarse con una mujer en aquellos lugares. En el tiempo que pasé allí sólo ví dos. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Recuerdo el nombre del pueblo y el nombre de la posada dónde las conocí: La Posada de los pájaros voladores. Recuerdo que era martes, que la luz del día brillaba demasiado para ser un martes y que había entrado en aquella posada con la garganta llena de polvo. Recuerdo que ordené la jarra más grande de cerveza Ocre y que en cambio me trajeron cerveza Plata. Recuerdo que no protesté, que me bebí la mitad en el primer trago y supo a gloria. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por supuesto las recuerdo a ellas: sus rostros agrietados por el viento, sus cabellos duros como pastizales. Recuerdo sus cuerpos antes y después de las túnicas. Recuerdo, más que nada, sus ojos. Sus ojos centelleantes de aquel color indefinido. Lo que nunca he podido traer del fondo de mi memoria son sus nombres. Con el tiempo he llegado a la conclusión de que en verdad jamás los supe.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Las ví después de un largo rato sentado, una vez que mi sed y mi hambre se habían aplacado. Además de ellas habían dos viejos jugando a las cartas (Me pareció que jugaban al Enano Tuerto o quizás al Andariego) y un borracho durmiendo sobre sí mismo, roncando silábicamente, soñando felicidades lejanas. Nadie miraba a nadie, excepto ellas que, ahora lo notaba, me observaban en silencio. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Llevaban túnicas en varios tonos de verde con algún detalle en dorado o en naranja. Estaban tan cerca una de la otra que parecían ser una misma. Ví que una era mucho mayor, que seguramente eran madre e hija dejando pasar los días uno detrás de otro, esperando al marido, al padre que fue a aquella guerra (quizás a las guerras del cuerno rojo, quizás a las más antigüas guerras contra los hombres mudos) y que jamás volvería. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Primero me incomodó el hecho de que me miraran sin disimularlo, pero con el paso de los minutos la incomodidad se transformó en placidez y yo también comencé a mirarlas: observé los exquisitos detalles de sus túnicas, la armonía de todos sus tonos de verde, la forma en que cada color jugaba con las luces y con las sombras...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Lo que no podía alcanzar eran sus ojos, yo había escuchado las leyendas sobre las mujeres y sus ojos mágicos, pero a esa distancia sólo veía puntos indescifrables. Decidí que mi deber era ir a presentar mis respetos, ofrecerme para cualquier cosa que dos mujeres desvalidas pudieran necesitar en una tierra tan inhóspita. No importaba para qué; Solo necesitaba acercarme. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sin embargo no pude moverme, por un instante cruzó a través de alguna de mis capas de conciencia la certeza de que había sido hechizado por ellas. Pero fue un instante y no me importó, aquel estado de placidez borraba todas mis necesidades, mis sufrimientos, mis deberes. Fue maravilloso sentirse un muñeco de arcilla en sus manos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No sabría decir cuanto tiempo pasó hasta que la más pequeña se levantó para acercarse. Recién allí noté el humo que se elevaba desde el tabaco que en algún momento yo debía de haber encendido. Cuando aquella joven se detuvo delante mío pude por fin perderme en sus ojos amarillos. Creo que le sonreí pero no estoy seguro. Quizás yo sólo sonriera por dentro. Seguimos así un rato hasta que ella, sin pronunciar palabra, me toco la punta de la nariz con cada uno de sus dedos. Luego se los chupo y uno por uno los fue pasando por mis labios como si los pintara. Su saliva olía a curry. Sus dedos eran ásperos. Su boca, al contrario, se veía suave como la seda. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Siempre en silencio tomó mi mano y repitió el rito:Uno por uno, llevó mis dedos a mi boca, luego a la suya. Una vez finalizado esto regresó corriendo a dónde su madre la esperaba, ella le acarició la cabeza y luego le susurró algo al oído. La joven (debería tener como mucho quince años) la escuchaba con la cabeza baja y asentía constantemente.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Yo seguía sin entender nada y poco a poco comenzaba a darme cuenta que lo mejor sería que me fuera de allí lo más pronto posible. Pero mi curosidad (o su hechizo) era más fuerte. Le dí una onda calada al tabaco que seguía en mi mano y el picor en la garganta me causó un extraño placer. Creí que los viejos que jugaban en la otra mesa me observaban, los dos con medias sonrisas, los dos con las cartas en la mano. Algo como una descarga eléctrica me recorrió al darme cuenta de que ambos estaban ciegos.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Tres parpadeos después, ella estaba de vuelta, cosa que me alegró pues había comenzado a hechar de menos el intrincado dibujo que los verdes, los marrones y los ámbares formaban en torno a sus pupilas. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">El ritual se reinició. Tomó el tabaco que yo (aún) sostenía y dejó caer la ceniza sobre la palma de su mano. Luego la deshizo formando círculos con su dedo corazón para, acto seguido, impregnar su índice con aquella misma ceniza. Todo daba vueltas, yo sentía que de mi cuerpo partían redes de luz hacia cada dirección posible comunicándome con cada ríncón, con cada ser (ya fuera hombre, animal, planta u espíritu) del universo. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">En aquel momento su mirada se dirigió hacia su propio cuerpo (hacíendo que mi vista la siguiera, pues mis ojos iban hacia dónde fueran los de ella), hacia su pie izquierdo que, sutil, asomaba debajo de su túnica. Sus uñas, pintadas de un azul violento; Pequeñas argollitas en sus dedos.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ni siquiera tuve tiempo de detenerme a contemplarlo, pues ella descubrió el resto de su pierna. Grácil y de un color bronce brillante: La perfección de la juventud.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mi cabeza me advertía a los gritos del peligro. Por un momento pude despegar mis ojos de aquel espectáculo para observar a mi alrededor. Nadie se movía. Cada uno seguía en lo suyo. El encargado del local lavaba cacharros. Los viejos jugaban. El borracho dormía...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Volví a mi paraiso para ver como la joven trazaba una línea con la ceniza en su pierna. Una línea que comenzaba cerca de su rodilla y subía por la suave cara interna de su muslo para finalizar en aquel otro pequeño paraiso...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Entonces, un susurro en mi oreja:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-Te está cortejando – dijo la voz aterciopelada – te está reclamando como suyo. Y seria una gran deshonra para ella que tu no aceptarás el llamado.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">Adiviné que era la otra mujer quién hablaba a mi espalda, quise confirmarlo pero mi cuerpo no me obedecía; Yo solo tenía ojos para aquel angel endemoniado que en ese preciso instante apoyaba su pie en mi rodilla.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">El contacto fue brutal. Experimenté como mi corazón se detenía para luego comenzar a bombear con más fuerza toda la sangre posible hacia aquel rincón de mi cuerpo tanto tiempo olvidado.Tomé su pie entre mis manos y lo besé con pasión; Lo que en verdad deseaba era devorarlo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-Ella quiere calmar tu hambre, viajero. Sólo tienes que acompañarnos – escuché de nuevo la voz de nuestra sabia madre. Yo estaba seguro que nada de lo que ellas hicieran me dañaria.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">Nos dirigimos a unas escaleras que parecían ser de piedra. Las escaleras bajaban hacia una oscuridad completa y calurosa. Había un olor extraño que no pude identificar pero que nunca olvidaré. La joven me llevaba de la mano. La mayor apoyaba las suyas en mis hombros. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Durante ese breve lapso de oscuridad, liberado del embrujo de sus miradas, volví a desconfiar de aquellas brujas. Pero entendí que no podía echarme atrás. Deseaba a aquella muchacha y estaba dispuesto a lo que fuera por poseerla. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">No tardamos mucho en llegar a un pequeña caverna iluminada con lámparas que parecían hechas con la piel de algun tipo de reptil. Creí escuchar el sonido de alguna corriente subterranea y pregunté algo al respecto pero nadie respondió. La madre, en cambio, me explicó para que me habían traído:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-Llevo tiempo esperando que alguien pueda librar a mi hija de este infierno. Necesito que desvirgues a mi hija, viajero. Para que ella pueda marcharse.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"></div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mil cuestionamientos acudieron a mi mente, pero... ¿Es que tenía algún sentido preguntar algo a esa altura? No sabía qué hacer, qué decir, qué pensar...Madre e hija me miraban calladas, esperando mi respuesta supongo. Las palabras no acudían a mi boca, ahora mismo me cuesta encontrarlas...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Que tengo que hacer – fue lo único que pude responder.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">No me contestaron. La joven me llevó hacia una especie de lecho de paja. Hizo que me acostara y comenzó quitarme las ropas. Yo temblaba al mínimo roce de sus manos. A veces la madre le dirigía frases en su idioma y ella respondía asintiendo con la cabeza. Una vez que terminó conmigo, comenzó a desvestirse ella. Como suponía, iba desnuda bajo la túnica verde; No tardó nada en sentarse encima mio. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Forcejeamos un poco pero no hubo caso: Ella estaba rígida como una piedra y yo, idiotizado por lo onírico de la situación. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Comenzaba a desesperarme cuando nuestra gentil madre intervino para bien. Con un gesto casi imperceptible hizo que la joven se hiciera a un lado. Luego fue enseñandole, sobre mi cuerpo, las formas de satisfacer a un hombre. Cogió mi miembro y con mano firme fue primero acariciándolo, luego agitándolo y finalmente chupándolo. Una vez que lo consideró suficiente saltó sobre mí y con un rápido gesto acomodó sus partes sobre mis partes sin siquiera quitarse la túnica. Allí comenzó a hablarle nuevamente a su hija en aquel extraño idioma. Supuse que le explicaba como moverse, no siempre hacia arriba y hacia abajo, sino también hacia adelante y hacia atrás, hacia la derecha en círculos, en semicírculos, horizontal y verticalmente, acelerando y pausando en los momentos adecuados, a mover lo de afuera y lo de adentro de maneras diferentes, a reconocer cuando el hombre está a punto de dejar de ser útil, a esperar para que se recupere o a hacer que no se recupere si es preciso. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">En ningún momento mostró la más mínima señal de estar disfrutando. Yo no era sino un instrumento, una herramienta de aprendizaje...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Una vez que terminó de explicar fue nuevamente el turno de la jovencita. Esta vez sí que pudo, con la colaboración de su madre, hacerme entrar dentro suyo. Ella si que sentía, gozaba, sufría de aquel dolor primigenio. Pero no dominaba la técnica y a los pocos segundos me derramaba en un orgasmo de casi cuatro años.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero ellas aún no habían terminado. Pacientemente esperaron a que estuviera listo de nuevo y todo volvió a empezar. Ahora fue la hija quién perfeccionó la destreza de sus manos y de sus labios en mi cuerpo. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y otra vez: Arriba mío, dentro suyo. Ahora la madre le enseñaba cómo retrasar la partida del varón colocando un dedo en un lugar que, por pudor, no nombraré, un lugar sagrado para todo hombre. Creo que a esa altura ya las odiaba.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿Alguna vez tuvieron la experiencia de ser enterrados vivos? Así fue como me sentí durante los días en los que me mantuvieron con ellas. No podría afirmar con certeza cuantas lunas pasaron durante mi cautiverio. Ni siquiera podía pensar en escapar pues mi voluntad me había abandonado. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ellas se ocupaban de todo, me alimentaban y me aseaban a diario para que por las noches (o lo que yo asumía eran las noches) la madre pudiera enseñar a la hija las técnicas del amor sobre mi cuerpo. De todo aquello, lo que más me hacía sufrir era su completo desinterés por mis sensaciones. Nunca les importó si algo me dolía o me gustaba, si me causaba tedio o placer. No hay nada peor que tener sexo sin disfrutarlo. No tuve más orgasmos que el de la primera noche. Nuestra madre (maldita vieja arpía) sabía exactamente qué hacer para evitar que los tuviera...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Cuando finalmente me dejaron ir, lloré e imploré que no me abandonaran. No me imaginaba cómo haría para volver a caminar por el mundo exterior, cómo podría arreglármelas para tomar cualquier decisión, por mínima que fuera, cómo viviría sin la belleza de aquellos ojos de sol.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-60921968970950204732010-09-21T13:15:00.002+02:002010-09-21T13:24:29.916+02:00exupery<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>- Hay que ser muy pelotudo para dejarse picar por una víbora, pibe – fue lo primero que me dijo Cecilio en mi siguiente visita – Yo y el infeliz del principito...Y paremos de contar...<br />
- Estabas jodido. Hablabas gansadas. Primero decías no sé que cosas sobre Grecia, después te pusiste a recitar en español antiguo. <br />
- No me acuerdo de nada...Che... ¿No viste la pava?<br />
- La tenías al lado de la cama, con el mate...A lo mejor se la llevó Chamorro...<br />
- ¿Que vos te fuiste antes que él? <br />
- Le tiré cien mangos y se fue, pero, al rato, cuando me iba yo ví que encaraba de nuevo para aquí. Me dijo que por las dudas se iba a quedar un rato más haciendote compañía, en caso de que te desmejoraras...<br />
- No, pibe! - gritó Cecilio con un inconfudible acento porteño. A veces le salían tonadas extrañas, alguna vez lo escuché hablar como cubano, otras (muchas) como gallego...<br />
- Ese atorrante...¡Que hijo de puta! ¡Que garca hijo de la reconcha de dios! <br />
<br />
<ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mientras miraba hacia el cielo, hacia Dios, hacia los planetas Cecilio puteaba y se llevaba las manos a la cara</div><div style="margin-bottom: 0cm;"> -Que pasa? - intenté comprender ¿Acaso no me había dicho él mismo que lo fuera a buscar?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Cecilio seguía. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Puteando.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Que viejo hijo de las siete mil putas carneras - </div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Con mi vista recorrí el interior de la cabaña, parecía estar todo en su lugar pero claro, a saber qué cosas de valor se podría haber llevado este Chamorro</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-Chamorro conchudo!! Chamorro cuando te agarre te voy a hacer un hoyo en el orto del tamaño del que le hice a tu puta madre!</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">Yo me hacia más y más chiquito e intentaba acercarme lentamente hacia la salida. Ya sabia que este Chamorro era un mal bicho. ¿No me lo dije? Si. Me lo dije.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Pibe! - me gritó el viejo. Mi escape no había sido lo suficientemente rápido. Ahora se la agarraría conmigo. - Pibe! - repitió</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Que pasa? - contesté con una voz demasiado finita para mi gusto.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Mirame el orto – me dijo girándose</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Qué pasa? - pregunté verdaderamente descolocado.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Lo tengo demasiado roto? Me lo rompió bien roto este hijo de puta??</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y....desde aquí parece estar bien – contesté compungido</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Entonces serán las hemorroides de siempre – respondió y comenzó a reirse – Ahora vamos a tener que ir a recuperar la pava y como fue tu culpa me vas a tener que ayudar – dijo satisfecho y se comenzó a armar un pucho</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿Tan importante es la pava? Si queres te puedo traer una... - pregunté sin pensar y sabiendo al instante que me arrepentiría de haber largado esas palabras tan despreocupadamente.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Vos tas loco, pendejo. Esa pava tiene un valor incalculable. Si supieras a quién se la robé...</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por mis ojos desfilaron, uno tras otro, los más diversos personajes de la historia. Pensé en Alejandro Magno, en George Washington, en Richard Burton por decir tres al azar. Tampoco hice mucho esfuerzo en encontrar una respuesta acertada, sabía que jamás adivinaría. Por tirar un nombre dije:</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- A Macedonio Fernandez –</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Vos tas loco pibe. Esa pava se la robé a Exupery, la última vez que anduvo por aquí. Y este viejo cara de pija lo sabe y lo primero que va a querer hacer es ir a subastarla por dos mangos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt1ICo7uK-iadrxUKUW0YM9wm0jbMJXM8-6wOq5pA2EvDvBFHRSBEekIRtUOqhT7eLC7SA1jUp-DB0RxiihCPWF-77ym-kmAFgVIaKa-XW6ZycTJlm9X9EqsGuC8bCVX4clHFWnsmVG3g/s1600/serp.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt1ICo7uK-iadrxUKUW0YM9wm0jbMJXM8-6wOq5pA2EvDvBFHRSBEekIRtUOqhT7eLC7SA1jUp-DB0RxiihCPWF-77ym-kmAFgVIaKa-XW6ZycTJlm9X9EqsGuC8bCVX4clHFWnsmVG3g/s200/serp.jpg" width="200" /></a>- Y como se puede probar que la pava fue de Exupery...Acaso tiene su nombre en algún lado? Me parece raro que Exupery haya ido por el mundo firmando sus posesiones...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Si te lo digo yo es que fue de él – me respondió y noté una pizca de irritación por mi duda. En verdad Cecilio era bastante intolerante cuando se lo proponía</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Y qué? Le gustaba el mate? – repregunté; Fue la única pregunta que se me ocurrió.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No! Que le va a gustar! El franchute cagón ese tomaba té...</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-74817257127602080132010-09-02T20:20:00.001+02:002010-09-18T12:01:05.867+02:00en las librerias<div style="margin-bottom: 0cm;">Tras arduas negociaciones, finalmente, el primer libro de cuentos de Cecilio Pastrami llegó a las librerías. Debo reconocer que los problemas vinieron sobre por las absurdas pretensiones de Cecilio (pretensiones que, por vergüenza ajena, no voy a comentar aquí. Debo reconocer también la buena fé e infinita paciencia de las librerias (alguien me llamará chupamedias con toda razón, pero soy un representante y esa es justamente mi función) que hizo posible que finalmente se llegara a un acuerdo.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">De momento, el libro se distribuye en las librerias Rayuela, San Francisco y Feria del Libro (que aunque tenga ese nombre es, a su manera, una librería)</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Al mismo tiempo, algunos de los esbirros de Cecilio, han desplegado sus artes de seducción para hacer llegar el libro a diferentes medios de Comunicación. Yo les recomendaría que no confien en ellos, se escudan trás las más diversas caras de la bondad pero sus intenciones son las peores.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-75793654836710982462010-08-24T17:39:00.003+02:002010-09-18T12:01:28.749+02:00Serpenteneidad<div class="MsoNormal">La otra noche Cecilio me pegó un buen susto. Lo encontré tirado en la cama babeándose y balbuceando insultos hacia Grecia;“Grecia puta” creo que decía pero no se si se refería al país actualmente conocido como Grecia, a la civilización antigua conocida como Grecia o a la, llamémosle (en un acto de piedad), actriz conocida como Grecia (Colmenares para más datos y disculpen por la digresión)</div><div class="MsoNormal">Se veía demacrado y empapado en sudor. Lo toqué y ardía en fiebre. De sus desvaríos pude comprender <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que lo había picado una víbora. Me señaló su pierna dónde todavía se veían fresquitas las marcas de los colmillos en la pantorilla. </div><div class="MsoNormal">Yo, como haría cualquiera, intenté salir corriendo a buscar un médico o cualquier tipo de asistencia sanitaria pero él me contuvo (no sé como tuvo la lucidez de hacerlo pues estaba muy mal) y me recomendó en cambio que trajera a Chamorro.</div><div class="MsoNormal">Yo a Chamorro lo conozco poco y nada, es un viejo (más viejo que Pastrami incluso) que vive en una choza que se encuentra a medio kilómetro aproximadamente. Una sola vez lo había visto porque Cecilio me había llevado a que me “leyera el aura”, visita que terminó en rotundo fracaso pues el citado Chamorro no pudo (o no quiso) leer mi aura asegurando que yo no estaba predispuesto, estado que provocaba que mi aura no mostrara sus verdaderos colores. No hace falta decir que yo lo consideraba un charlatán. Sin embargo fui a buscarlo ya que me pareció lo más sencillo, además pensé que la mordedura no sería nada grave; es muy raro ver víboras venenosas en la quebrada.</div><div class="MsoNormal">Volví una hora después trayendo al dichoso Chamorro (además de un potencial esquince en mi tobillo izquierdo) que se deslizaba por la noche de la quebrada como un fantasma y como una cabra (o mejor dicho como una cabra fantasma) </div><div class="MsoNormal">Encontramos a Cecilio durmiendo, aparentemente más calmado, por lo que sugerí no despertarlo pero parece que el viejo Chamorro no escuchó (o simuló no escuchar) mi sugerencia y lo despertó con un violento zamarroneo. Cecilio volvió en sí sin decir una palabra y se destapó la zona de la pierna dónde tenía la mordida. Chamorro la examinó por exactamente un segundo y dio su diagnóstico:</div><div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; line-height: normal;"> </span></span></span>- No es nada – dijo – ¿Viste chango? Te dije que no era nada – Yo no recordaba que hubiera dicho algo sobre la mordedura o sobre nada en particular (es más, era la primera vez que escuchaba su voz) pero me contuve de hablar. Lo importante era que Cecilio estaba bien y eso era suficiente.</div><div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; line-height: normal;"> </span></span></span>- Uno tiene estos poderes y se siente orgulloso cada vez que puede usarlos para ayudar a alguien – siguió hablando – Yo me dí cuenta que no era grave desde el momento que este vino a tocarme la puerta y es más, ya sabía que hoy alguien vendría a pedirme mi ayuda – le dijo a Cecilio - ¿No te dije Chango? Si, se lo dije – afirmó mirándome a mí esta vez.</div><div class="MsoNormal">Chamorro siguió hablando solo un poco más, alabándose más que nada y yo me acerqué a Cecilio para preguntarle si estaba bien. El afirmó con la cabeza y luego miró a Chamorro primero e inmediatamente a mí:</div><div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; line-height: normal;"> </span></span></span>- Tiralé algo de guita que si no, no se vá más – me susurró para que el otro no escuchara y volvió a cerrar los ojos para dormirse</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-85230524050449721182010-08-18T11:08:00.002+02:002010-09-18T12:03:31.395+02:00cazador<div style="margin-bottom: 0cm;">Textual de Cecilio hablando de sus cuentos. Yo callado, escuchaba e intentaba anotar todo mentalmente. Algunas ideas sueltas me quedaron.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>“Hagamos de cuenta que soy un...digamos que un león, o mejor, un tigre, uno de esos seres que se dedican a cazar, que viven para cazar (y en esto el tigre aventaja por mucho al león) . Hagamos de cuenta que vivo en un bosque, aunque sería más correcto decir en una jungla o en una selva.</i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Bueno, entonces la situación es esta: Soy un tigre y vivo en una selva. Soy un cazador. Y como te imaginarás...</i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Ahora que lo pienso, creo que la analogía es todavía mejor con un cazador, un ser humano cazador, yo soy un cazador y me muevo en una jungla buscando presas. Y a lo que iba, antes de que me corrigiese, la jungla está llena de presas, de excelentes presas que pueden convertirse en víctimas de mi rifle o de mi cuchillo.</i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i><br />
</i><i> </i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>El problema es que soy un mal cazador y, además, soy un cazador cobarde. Y estas dos características explican la mediocridad de las presas que puedo llegar a conseguir. Aquí (dice haciendo círculos con su dedo índice sobre su cabeza, trazando una aureola que ni por asomo tendría forma círcular, sino más bien ovalada) por aquí pasan magníficos ejemplares que no me atrevo a cazar o que se me escapan. Por decir un número, podría afirmarte que cada semana se me escapan entre cinco y diez historias, porque no me quedo con ellas, porque soy demasiado vago para atacarlas o porque las veo demasiado peligrosas, demasiado fuertes para mi capacidad.</i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Alguna vez he intentado atacar a alguna de estas pero siempre he salido maltrecho y, en ocasiones, hasta he salvado milagrosamente la vida. </i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>El problema es que no puedo dedicarme a otra cosa.Mi esencia es la del cazador y a pesar de mis evidentes deficiencias, sé que nunca podré dedicarme a otra cosa. </i></div><i> </i><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><i>No me queda mucho tiempo ya y aún tengo cuentas pendientes, quisiera, alguna vez, cazar un tigre. Pronto llegará mi momento. Un tigre no está bien cazado si no es con cuchillo. Para cazar bien un tigre hay que dejar el rifle y olvidar que se es humano. Hay que jugar su juego. Deslizarse como un fantasma al ras del suelo y dejar entrar a su esencia en uno mismo. Para cazar a un tigre hay que convertirse en tigre . </i><br />
<i> </i><i>Pero el riesgo es gigantesco, porque ninguno de los que se convirtieron en tigres volvieron a ser jamás humanos”</i></div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-51031572830825647102010-08-11T12:39:00.003+02:002010-09-18T12:00:25.865+02:00sobre el gallinero<div style="margin-bottom: 0cm;">Hablaba la otra noche con Cecilio sobre mil y un cosas diferentes, estupideces mayormente, estupideces el noventa y nueve, no, digamos el noventa y cinco por ciento del tiempo; De los arreglos que quiere hacer en el gallinero para que las gallinas por fin dejen de escapársele, del alimento que prefieren las gallinas (sostiene que las gallinas prefieren el maní al maíz, que para ellas < las gallinas > , la diferencia es la misma que sentiríamos nosotros entre un chocolate bueno <por aguila="" decir="" marca,="" una=""> y ese chocolate que a veces se usa para hacer huevos de pascua, un chocolate que de chocolate tiene solo el color porque ni la consistencia ni el sabor ni el olor es de chocolate y al masticarlo se transforma en una masa imposible de masticar, chicleante e insípida que tenemos que tragar con esfuerzo o escupir con ganas) La yema de los huevos de la gallina manicera es infinitamente mejor que la de la gallina maicera – afirma con contundencia – la carne también y se nota la diferencia en el caldo – confirma y es imposible llevarle la contraria – Es simple, si las gallinas prefieren el maní y les das maní, ellas están más felices y se estresan menos, la carne no se pone dura, los huevos salen con más facilidad, imaginate si te dieran de comer toda tu vida ese chocolate asqueroso de los huevos de pascua truchos, te querrias matar a la primera oportunidad - finaliza.</por></div><div style="margin-bottom: 0cm;">Yo siempre quedo descolgado y tengo que hacer funcionar la marola a mil por hora para intentar responder a estas verdaderas lecciones de sabiduría que imparte. Aquella vez lo único que se me ocurrió fue ofrecerme a traerle algunas bolsas de tamaño familiar de maní, supuse que en algunos de esos mayoristas de la avenida Chile deberían tener, pero pareció enfadarse cuando se lo comenté</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¡Sabés lo que cuesta el kilo de maní!? ¡Te arrancan la cabeza estos hijos de puta!!</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Allí se me ocurrió una salida muy graciosa que al día de hoy me arrepiento de haber tomado.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqf8rWtit9eAtD0vT4oCa-V66h5J44u-OZm0aJBK0SHnDaL2q1N4IWzeEZFLzItyGNlo3GtURQt3J2g4lhgFY0WnckIH0IDTkWDfSUdiWupMqASxLY-5DNnz2vdeUDuP3j2lISY8bmK8/s1600/5a+Elefantes+encimados.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqf8rWtit9eAtD0vT4oCa-V66h5J44u-OZm0aJBK0SHnDaL2q1N4IWzeEZFLzItyGNlo3GtURQt3J2g4lhgFY0WnckIH0IDTkWDfSUdiWupMqASxLY-5DNnz2vdeUDuP3j2lISY8bmK8/s200/5a+Elefantes+encimados.gif" width="196" /></a>- Menos mal que no crías elefantes – dije, es hartamente conocida (gracias a los dibujos animados sobre todo) la predilección de los elefantes por el maní y sus desastrosas consecuencias para quien se ocupa de mantenerlos (ya sea un ratoncito con uniforme de circo u Homero Simpson)</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;">Supongo que me quedé mirándolo con cara de idiota alegre. El por su parte me miraba pensando que efectivamente era un idiota. Un segundo después ví como volaba su chancleta con dirección a mi cabeza (menos mal que soy idiota pero tengo reflejos <y aquí="" bush="" con="" evitar="" jorgito="" paralelismos="" rogaría="">)</y></div><div style="margin-bottom: 0cm;">entonces decidí que quizás era hora de terminar con mi visita (Cecilio no tolera mucho tiempo a la gente y no se tolera mucho a sí mismo, la combinación es potencialmente devastadora) </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Antes de marcharme le dije que había leído todo el libro y que ahora lo estaba releyendo para terminar de comprenderlo bien (aunque para mí mismo me dije que en realidad era para empezar a comprenderlo mínimamente ) Yo sé que el lo supo y por eso me dijo (después de cambiar su gesto de “hostil” a “conciliador”) que la próxima vez que lo visitara hablaríamos sobre los cuentos y que si quería preguntarme algo no tendría ningun problema en contestarme.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Mientras bajaba a la quebrada(estaba oscureciendo ya) a buscar el auto pensé en lo bien que me sentaría una cervecita bien fría y unos manicitos a juego...</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-35627125793131361272010-07-26T10:00:00.004+02:002010-09-02T20:20:09.695+02:00¿Qué mierda es un doppelgänger?<div style="margin-bottom: 0cm;">Creo que esas fueron, textualmente, mis palabras cuando Cecilio me contó que ese seria el título de su libro de cuentos. Tardó varios minutos antes de contestarme aumentando mi incertidumbre (Así es de desesperante a veces, le da la vuelta a todas las cosas y parece que lo hiciera a propósito te juro) Cuando finalmente borró la sonrisa estúpida de su rostro lo hizo para contestarme con otra pregunta: </div><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTnw_JPzDid21WxeP-sqfHDIJEHPSc6HlD7tKIpTaQk0kwpqnqQVfube8NLeIGpTuMwuNGpg5qyTV0ax-fq0x1J3nQ3aYUOw6OF0muzo5sbRX6lqwbqi_EKyzFoMIaO6P8fI-K5T-pRlY/s1600/sombra.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTnw_JPzDid21WxeP-sqfHDIJEHPSc6HlD7tKIpTaQk0kwpqnqQVfube8NLeIGpTuMwuNGpg5qyTV0ax-fq0x1J3nQ3aYUOw6OF0muzo5sbRX6lqwbqi_EKyzFoMIaO6P8fI-K5T-pRlY/s200/sombra.jpg" width="170" /></a>-¿Nunca escuchaste hablar de los Doppelgängers?- respondió. Claro que no había oído hablar sino no lo preguntaría ¿no?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- ¿No son los duendes esos? - arriesgué pensando en una palabra que me sonaba familiar</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Esos son los Leprechauns – dijo – Un doppelganger es otra cosa. Es una versión fantasmagórica de vos mismo, “un doble que camina a tu lado” sería una especie de traducción, “un otro yo” podría ser otra interpretación de lo que un Doppelganger es</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-¿Y que tiene que ver con los cuentos? Ninguno se llama así.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">-No me gusta cuando el título de un libro de cuentos es el título de uno de los cuentos. Pero no es esa la razón. Hay muchas razones, quizás sólo me guste el nombre, me gusta como suena, como se ve escrito, cómo te desarma cuando lo lees y no lo entendés...Después hay otras razones, hay miles de razones ¿Querés oírlas todas?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- No. Intentaré descubrirlas por mi mismo. Cuando falle volveré aquí con la cola entre las patas...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">- Cuando leas bien los cuentos, si es que querés leerlos claro, vas a ver que en cada uno hay un reflejo, un eco, una huella de un doppelgänger.</div><ul><li> </li>
</ul><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Como casi siempre sus respuestas me dejaron con mas preguntas. Leí los cuentos una, dos, varias veces más y pude, con mucho esfuerzo, elaborar en mi mente algo parecido a una respuesta. Pero era demasiado borroso. No puedo acostumbrarme a los bordes difusos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Finalmente cedí: En mi pc tecleé “Wikipedia” , luego buscar “<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Doppelg%C3%A4nger">Doppelganger</a>"</div>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-32920412648406869902010-04-13T15:37:00.007+02:002010-09-02T20:21:43.548+02:00De dónde viene todo estoUna de las cosas más difíciles que tuve que hacer en mi vida fue convencer a Cecilio para que me dejara publicar sus cuentos.<br />
Él escribe, solamente escribe sin preocuparse mucho por nada de lo que rodea.<br />
<br />
Conoció tanto a los hombres que eligió la soledad.Vió mucho mundo (lo deseaba tanto) y llegó a la conclusión (tan obvia, tan pobre) de que en ningún lugar se estaba como en casa.<br />
Por eso se rodeó de silencio en su bosque personal. Allí construyó una cabaña que se cae a pedazos y que a veces yo le ayudo a reparar (la época de las lluvias es especialmente dura en esta zona)<br />
Lo visito cuando puedo (yo no soy como él, yo tengo un trabajo, una familia) y a veces charlamos de cosas sin sentido, de cosas estúpidas y a veces (muy pocas) de cosas transcendentales. A veces simplemente guardamos silencio.<br />
Yo jamás podría vivir así, me parece una locura, pero no lo juzgo. Cada uno hace lo que quiere o lo que puede ¿no?<br />
<br />
Cuando me voy siempre me deja algo para leer. Escribe en pequeños cuadernos destartalados con biromes Bic negras o azules de trazo grueso (sólo con esas puede escribir) que le llevo<br />
A mi me gustan sus cuentos, aunque hay algunos que no termino de comprender; Sé que hay algo ahí que se me escapa.<br />
Pero apenas puedo vislumbrarlo, a veces lo he hecho y me he sentido feliz. Otras veces me ha parecido que sus escritos no tenían ningún sentido.<br />
Pero los dejo que juzguen por ustedes mismos.<br />
Finalmente me ha dejado publicar sus cosas en internet y quizás dentro de poco, pueda juntar algo de dinero para publicar un pequeño libro.<br />
¿Por qué lo hago? No lo sé. Será porque es mi amigo, será porque no tengo demasiadas espectactivas para mí mismo ya. Será simplemente para sentirme útil...Será para sentirme parte de ese universo que él rige, ese universo infinito dónde es Dios omnipotentececiliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2672776279516783099.post-90621269256969879702010-02-04T13:49:00.002+01:002010-09-02T20:23:25.303+02:00canto<div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>La lluvia. Siempre ahí detrás. Y arriba, y debajo también. Abrazando con su canto interminable. </i> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Así es que no necesitamos trikitixas, chistus o guitarras. Incesante, nuestra música viene del cielo”</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Unai encuentra descanso en divagar antes de cada controversia. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Dejar a su mente expandirse, vagar. Quizás imagen encontrar alguna para luego usar en algún bertso. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Flotando, sus ojos recorren la taberna furiosa que, a esas horas, ya muy entrada la noche, se siente cómo la caverna más hermosa. Todo huele a tabaco y a hombre. A no más de cuatro pasos, su rival observa, juega con el vino de su copa. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Se miran y sonríen. Siran y monríen. Ambos están borrachos como cubas.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">No habrá más de veinte personas en la tasca. Hablan todos al mismo tiempo. Algunos afirman que Unai ganará, que tiene más experiencia. Otros, un poco más medidos, se la juegan por el Txiki Xabier: Es joven sí, pero con un gran talento.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"></div><div style="margin-bottom: 0cm;">Piensa Unai: ¿Importa ganar o perder aquí? </div><div style="margin-bottom: 0cm;">No. Importa construir. Hacer del diálogo, florecer bellos bertsos. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Piensa Xabier: ¿Importa ganar o perder? </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Sí. Demostrar mi valía. Hacerlos escuchar mi calidad de Bertsolari. Ganarme una reputación. Y que mejor que haber derrotado al gran Unai Elorriaga.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Ensimismados, solo ellos dos, cuando acallan los murmullos. Se bajan los vasos. Se para la oreja. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y el silencio se hace. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Aunque bueno, está la lluvia, que en Euskadi equivale al silencio.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Se ha decidido de la controversia el tema:</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<b>Un hombre observa en soledad los acantilados. Se le presentan Dios y El Diablo. Cada uno </b> </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><b>quiere atraerlo para sus huestes”</b></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Están, parece, los que eligen tema también borrachos...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Al instante se sortea, quién es Dios y quién Diablo. Todo lo decide la moneda.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Que surca el aire. Cae. Muestra sólo una de sus múltiples caras.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Unai gana. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Elige al Diablo, claro. Los artistas se sienten más cómodos en ese lado.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Hay unos pocos segundos para que cada Bertsolari prepare su improvisación. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Así que Unai vuela hacia... </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Acantilados. Mar. Agua. Dios. Diablo. Caída. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La caída de Lucifer.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por desobedecer. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Dios quiere súbditos. Ovejas. Caerán por. Obedecer mansamente.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿Revolución? Todavía no. Empezar. Ganar la simpatía del hombre. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><i>Hastear</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;">El canto de Unai se eleva. Su voz es clara en la noche. La lluvia acompaña.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“Es buen día, amigo, qué miras preocupado?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Acaso el mar te atemoriza?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Acaso la altura del acantilado?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Necesitas ayuda de un amigo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">que sabe temer porque ha caído?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Por no seguir el buen camino,</div><div style="margin-bottom: 0cm;">y con buenas razones, haberse descarriado.”</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Silencio de nuevo. Su rival ha escuchado y entiende que el diablo sabe más por viejo. Que será muy difícil derrotarlo. Se lo habían dicho allá en la Pulpería del Gringo Morrison: <i>“El Cóndor Rojas es un bicho de cuidado. No dejes que agarre confianza porque te pinta la cara”</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;">Y sí, el Cóndor llevaba años en eso. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Es un payador de la vieja guardia. Y no se iba a amilanar ante Él. Un mocito que “podía ser su hijo” había dicho cuando lo vió llegar. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Tiene que retrucarle con ganas. Estar a su altura.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>Recién salido del cascarón”</i> había rimado. <i>“A ver si los tiene bien puestos” </i>había cantado. Recién, reciencito nomás...</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">El joven Juan Salvador Lezcano toma aire. El Cóndor lo mira cómo desde arriba, dispuesto a comérselo si lo deja. Pero él no es un cordero manso. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Rasga la guitarra con las yemas. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>Yemas. Huevos. De nuevo huevos”</i> piensa y sonríe (tibiamente, para sus adentros). </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La cabeza gacha y el piso de tierra. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>¿Que tiene escrita la letra en el piso, mocito?”</i> grita un gracioso. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La peonada ríe con ganas. No perdonan una estos hijunasgransiete. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">El acorde sigue en el aire. No le queda otra que levantar la vista, pero sin mirar a nadie, ni siquiera al rival. Se enfoca en la ventana que da a la pampa, a la legua interminable, al océano seco del otro lado. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La tarde avanza. El sol está aflojando ya, seguramente, afuera correría una brisa agradable. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>Huevos. Nuevo. Luego. Ruego”</i> rima para sus adentros, busca la gracia de las musas.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Pero el tiempo se acaba. Si no se apura comenzarán los murmullos de desaprobación. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Así que empieza a tocar despacito, acomodando las últimas palabras de los nacientes versos. Y el ritmo monótono llama al silencio del contrapunto.</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“Dicen con razón que soy nuevo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">no voy a negar su canción</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">dice el cóndor que soy nuevo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">no voy a callar su canción</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">una pequeña licencia les ruego</div><div style="margin-bottom: 0cm;">y lo pido con devoción</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Espero su comprensión</div><div style="margin-bottom: 0cm;">para que puedan ver el vuelo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">de este pequeño gorrión</div><div style="margin-bottom: 0cm;">que hace poco conoce el cielo</div><div style="margin-bottom: 0cm;">y que anda de flor en flor</div><div style="margin-bottom: 0cm;">buscando el motivo sincero</div><div style="margin-bottom: 0cm;">de la música, del amor </div><div style="margin-bottom: 0cm;">y del canto verdadero”</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Acaba la rima y cruzan, esta vez, miradas. Nota el hombre la chispa en del joven los ojos. De la vida la chispa. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">La repentización ha sido magnífica.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">!Que delicia! ¡Qué envidia! Siempre creyó nunca la suya se extinguiría. Ahora la redescubre, pues</div><div style="margin-bottom: 0cm;">ya no la ve en lo que le devuelve el espejo: Los años...los años...</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i><span style="font-weight: normal;">Canta bien el chaval” </span></i>Es inevitable pensarlo. Pero no busca construir sino...La victoria. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">Hambre de gloria. De triunfo de seo. Me la ha puesto difícil...Pero ninguna cuesta imposible de remontar es. </div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿Contraatacamos? </div><div style="margin-bottom: 0cm;">¿O lanzamos otro cable a ver si esta vez lo coge?</div><div style="margin-bottom: 0cm;">Se toma una licencia Unai, para beber un poco del nuevo vino con que alguien ha rellenado su copa.</div><div style="margin-bottom: 0cm;">“<i>Peleón este Rioja, joder. Peleón el chavalote también. Nadie querrá ir al infierno que ha descrito. A ver cómo nos libramos de esta. Libre. Ser libre. No cordero manso. Elegir libertad o sumisión al señor de los cielos. Suelos. Celos. Velos. Rostro. Descubrir”</i></div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Pasó el ámbar carmesí hacia sus entrañas. Ahora es el paso al frente. El vino renueva y aplaca. Ahora, su turno: Lucifer al habla. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">No diga que no le favorece esa noche y ese ambiente macabro. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">No diga que no se siente cómodo en esas catacumbas, su mejor escenario.</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Divague Unai, divague. Con infiernos que arden, con agua que clama.</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“No temas amigo al infierno</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">que la triste paloma revela</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">no existe el castigo eterno</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">ni es mi casa una condena</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">con el cielo no hay diferencias</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">son dos caras de la misma moneda”</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Bien...Pero...</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">No ha terminado de convencerlo éste último. Se ha quedado a mitad de camino. Lo sabe Unai que baja la vista. Lo sabe Lezcano que se crece. - <i>Ahora te bajo de un hondazo, Rojas - </i>piensa,aunque al segundo se contiene - <i>No hay que confiarse... Se cuentan muchas cosas del Cóndor...Que ha vuelto de las peores. Que nunca hay que darlo por muerto. Además, el error no fue tan grave, la sangre no llegó al río-</i></div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Pero sin duda le dejó la puerta abierta para un ataque. Olvido. Memoria. Historia. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Hay juego para aprovechar. Jugo para sacar.</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">El que mira la tierra ahora es Rojas. Está contraído, destilando odio. Una laguna la tiene cualquiera, pero <i>“¡una laguna justo en ese momento, carajo!!”</i></div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Que haya lío era de esperar. Uno de los paisanos de la Finca Grande sale con una gracia. Está bastante <i>mamao</i> y se mete con el olvido del Cóndor. Y en este momento Rojitas no está para bromas;En un suspiro se le planta en frente con el facón en la mano. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">El paisanito, que se reía, se queda mudo, pero sobre todo se queda blanco. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Y es curioso y gracioso a la vez. Están cara a cara: </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Rojas,<i>colorao</i> de bronca;</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">El paisano, pálido de miedo. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Si lo pincha se acaba todo... Pero no. El Cóndor se conforma con un chirlo bien puesto. Y Lautaro Cano, que así se llama el paisano, siente el cachetazo cómo una bendición divina. <i>“Tal vez es Dios quién guía aquella mano”</i>.</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"></div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“<i>Le voy a enseñar a tener la boca cerrada, canejo”</i> masculla el viejo cuando vuelve a sentarse. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">A Juan Salvador, la interrupción lo ha <i>jodido</i> lindo, le ha <i>vaciao el marote. </i>¿Qué estaba pensando? Atacar el olvido del viejo. La memoria que se va con los años. Un cóndor no es un elefante...</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Y se lanzan una vez más sus zarpas a rasgar los tentáculos del tiempo. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Se tensa la cuerda grave en suave resonancia. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">El polvo de la tierra flota, no terminó de asentarse aún. El rayo de una luz postrera traspasa sus finas hebras en prisma de sol. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">¡A cantar Salvador!</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Un Cóndor no es elefante, no</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“Le respondo mi amigo Rojas</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">a su olvido prematuro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">dejeme contestarle Rojas</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">a su olvido prematuro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">No se tome con apuro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">los versos de este cachorro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">aunque sea usted listo zorro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">con firmeza le aseguro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">que tengo el animo duro</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">a usted la cabeza le afloja</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">yo no sé si sera la edad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">o que perdió la sobriedad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">con tinto de La Rioja.”</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Las ocurrencias del mocito hacen reír con ganas a todo el rancho. <i>“Y no es sólo que saque lindas rimas sino que también tiene arte este Txaparroa...”</i> es lo que deben estar pensando en la taberna todos. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“<i>No me den por muerto aún, que de peores he salido. Aunque esta vez...No lo sé, le he dejado demasiada rienda y ni el diablo, ni el diablo esta vez...”v</i>e difícil Unai la controversia, aunque se debe en gran parte eso a que medio ciego (por la noche, por el vino) va. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Pero no es excusa, el Txiki, su rival, más borracho que él, mucho más. Los pocos que aún quedan lúcidos intentan comprender: ¿Cómo hace para sacar esos versos? ¿Cómo hace para mantenerse en pie? Los demás tugurian: Cantan sin entonar, discuten sin enfocar, arguyen sin pensar, gritan sin escuchar y a casi nadie le interesa que es de Unai turno de recitar. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">A él, todavía menos...Está cómodo en su propio más allá. “<i>Así será un infierno cuando es encantador ¿Verdad? ¿Si la taberna bebiera? De agua de lluvia borracha va. Itsuturik egon. A potar hombre! A potar hombres fuera todos al charco del agua del canto de la lluvia de la noche del silencio de sangre. Puaj!”</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><i><b>- </b></i><b>Que voy a cantar! Silencio! Isilik!! Ixo!</b> <i>- </i>Reclama su lugar y la marea de voces va bajando al tiempo que el arrullo de la lluvia se escora lánguido alrededor. <i>“Cómo agua ha caído el señor del infierno y casi vencido va. Dejémosle, al pobre diablo, la última oportunidad”</i></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“Compañeros en la soledad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Aparta de mí ese mal!</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Gritamos en vano a la divinidad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">fácil hablar de pureza, fácil hablar de bondad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">no entiendes, nuestro Señor, la humanidad</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">que está perdida y yo la encuentro,</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">y con artes de pobre diablo la intento aliviar”</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">“A esta altura de la noche, ya nadie está en condiciones de valorar cómo se debe tal maestría en el canto” es lo que no piensa nadie, ni siquiera Unai que ha ido a buscar la poesía allí dónde nadie la encuentra. Pero aún pudiendo encontrar palabras, no puede encontrarse a sí mismo. Acabó por esta noche esto. Xabi está aún peor pero nadie duda que Lezcano puede contestar con altura a las últimas décimas del Cóndor, no después de lo que demostró esta tarde. Pero el joven Juan Salvador no piensa en versos,ya no rima con plumas sino con espadas...Ni él ni su china se merecían esas palabras del viejo hijoputa este que se vé que se quedó calentito con la reciente gracia del paisano Lautaro Cano y que está caliente porque sabe que lleva las de perder con él. Por eso es que comenzó con los golpes bajos el Cóndor. <i>“Un bicho de cuidado”</i> le habían dicho, pero no, el no es corderito manso no y entonces, o se la come y sigue cantando o se le para y se arma el quilombo. Sabe que Rojas está esperando lo segundo y que todos ahí creen que por ser más joven se va a quedar en el molde. Pero el no es un cordero aunque si que pesa este chaval piensa Unai mientras arrastra como puede al Txiki al patio para que vomite. ¡Te me has pasao de copas chaparro! Le dice y el otro ni siquiera levanta la cabeza, el aire de la lluvia se siente fresco fuera y el sol ya está en el horizonte, teñido de rojo cómo pronto se teñirá la tierra. Lezcano siente el cuchillo en descanso contra su cuerpo, Rojas desde hace rato que lo tiene en la mano. Se enrosca el poncho en la zurda y saca a respirar el facón. El Cóndor juguetea con el suyo. <i>“A mi no me hacen falta ponchos ni mariconadas”</i> dice <i>“enanos como este me fileteo todos los días”</i> y claro siempre están los chupamedias hueleculos que se ríen de todo lo que dice. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">No hay demasiado ritual, ahora a acuchillarse y a ver quien tiene suerte hoy. </div><div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">Está enojado Rojas, eso quizás lo favorezca, ahí viene, con todo, otra más “Vamos, Xabi” dice Unai mientras le palmea suavemente la espalda al chico que no termina de lanzar toda la mierda que tiene dentro, la lluvia que parecía haber parado ha vuelto a atacar con más ganas la segunda vez, esta le pasó cerca, <i>“es rápido el viejo y mierda este”</i> piensa Juan Salvador que sabe que en el próximo cruce tendrá su chance. El Cóndor ataca siempre de costado, confía demasiado en su velocidad pero no tiene técnica, pelea cómo canta y la verdad que tiene futuro este chaval, si no se pierde en el alcohol y si es constante. Tiene futuro, lo veo algún día ganando la Txapela, vamos, una más y nos vamos. Que todavía tengo que llegar a casa...El joven lanza las últimas arcadas, puro bilis, pura baba goteando en la tierra que recibe el agua, la bilis, el vómito y la sangre que comienza a gotear despacio de las tripas del Cóndor. Salvador recibió el puntazo en el brazo, nada grave, pero el Cóndor no va a volar más...Siguen pegados los dos, Lezcano sabe que tiene que esperar que deje de luchar porque este lo va a querer clavar hasta último momento, dejar que se ponga blando, que las fuerzas le abandonen ahora Xabier ya camina con un poco más de fuerza, vomitar siempre hace bien y Unai piensa que después de todo sí que construyeron algo, algo que quedó a medias...Aunque...Quién decide cuando algo está a medias y cuando está completo? Las controversias siempre se hacen de a dos empieza a divagar Unai nuevamente y el arte, el arte también siempre se hace de a dos, siempre hay una constante lucha que a veces se gana y a veces se pierde pensara Rojas que ganó muchas pero en esta le tocó perder “Hijo de mil puta” le dice con las últimas fuerzas a Lezcano que no suelta el mango metido en el estómago de su rival todavía; Y sí,en este oficio hay que tener arte y hay que tener huevos piensa Lezcano que hoy ganó pero que quizás otro día no tenga tanta suerte. </div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
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</div><b>castellon, españa, fines de 2009, comienzos de 2010</b>ceciliohttp://www.blogger.com/profile/10603563198014145572noreply@blogger.com3